Agradecimientos a Gabriela
Año 2010. Noviembre. Avenida Antártida Argentina 1355. Las numeraciones están incorrectas, por eso llegar resulta algo problemático. Es un edificio antiquísimo y en mal estado pero con una historia muy importante. Es la Dirección Nacional de Migraciones, lo que alguna vez fue el Hotel de Inmigrantes; el que recibió miles y miles de inmigrantes europeos a fines del Siglo XIX y a principios del Siglo XX. En la actualidad, recibe centenares de inmigrantes (de países limítrofes, la mayoría) para la tramitación de la documentación que haga falta para poder vivir en la Argentina.
El edificio está vallado por innumerable cantidad de personas. Todas desorientadas y sin saber ni a dónde ir, ni qué hacer. Se preguntan entre sí “¿Esta es la cola para el DNI?”, “¿Aquí se hace el Certificado de Residencia Precaria?”, “¿dónde se saca turno?”. Sostienen carpetitas, folios, papeles sueltos. Entre esta multitud, hay una mujer de rasgos distintivamente originarios: piel marrón, ojos bien oscuros y melancólicos, pómulos prominentes. Su cabello, negro y espeso, sujetado en una prolijísima trenza. Tiene dos bebés: uno dentro de su vientre, a punto de nacer, y el otro, un niño, en uno de sus brazos. Está sola. Con una calma que sorprende, se dirige hacia uno de los hombres con uniformes color caqui y marrón, y le pregunta hacia donde tiene que ir para tramitar el DNI. El hombre con la inscripción de “Seguridad” le indica con voz nasal y un tanto chillona “tenés que volver a la calle, caminar hacia la derecha, vas a ver un pasillo a tu derecha, doblas, caminas hasta el fondo y te vas a encontrar con el Pabellón 6”. Si se presta algo de atención, es posible ver a “los de Seguridad” en cada puerta del lugar. Es claro que tienen diversas funciones en la Dirección.: leen el Diario, miran el techo como imaginando un “mejor lugar” donde estar, también charlan entre ellos, se ríen. Y además, responden las dudas de las personas y vigilan las entradas.
La mujer-madre sigue las indicaciones que el hombre le dio, camina con mucha tranquilidad y armonía considerando todo el peso que lleva encima. Finalmente llega al Pabellón 6: es un galpón gigante. De paredes blancas, recién pintadas. Contorneándolas, se disponen los cubículos donde trabajan los funcionarios (mayormente funcionarias) que están a cargo de llevar adelante todos los trámites (de las personas interesadas). Este es más silencioso que el Pabellón principal. La mujer que parece aborigen consigue un asiento que no merece ser llamado así porque, como la mayoría de ellos, está en pésimas condiciones. Acomoda a su bebé en los hombros de manera tal que sus manos queden libres para buscar los papeles que deberá presentar para el trámite. El bebé con sus ojos negros mira alrededor. Una mujer de origen oriental, cuyos rasgos se suelen considerar “chinos”, le sonríe y hace morisquetas. El bebé sonríe y sigue mirando a su alrededor. Habrá 200 personas en el lugar, además de todas las personas que trabajan allí. El de Seguridad indica a las personas que entran al Galpón donde sacar turno. Los asientos están dispuestos en dirección al marcador de números: una especie de pizarra eléctrica color negro que marca los números de los turnos en color rojo. 97, 98… 99… 100… 101… 102… 103… 104… 105… 106… 107… 108… 109…110… 111… 112… 113… 114… 115… 116… 117… 118… 119… 120… 121… 122… 123… 124… 125… 126… 127… 128… 129… 130… 131…
132, al fin. Es el turno de la mujer que nos interesa, quien con mucho esfuerzo se dirige al cubículo donde la esperan para tramitar la documentación que ella necesita. La atiende una chica de unos 25 años, rubia de cabello lacio hasta los hombros, ojos oscuros y delicadamente delineados con marrón. Tiene un delicado collar de perlas que decora el Uniforme que les da el Gobierno: una camisa blanca entallada al cuerpo y una falda azul, también entallada, larga hasta las rodillas.
¬“Boliviana” responde cuando preguntan su nacionalidad. Soltera, vive en Quilmes, es desocupada. Edad, 24 años.
Sentate en esa silla ordena la rubia amablemente mientras señala un asiento que está más alejado, prosigue mira mi mano extiende su brazo derecho. Con una cámara digital le toma una foto. La mujer originaria se vuelve a sentar en la silla más próxima a la funcionaria. Ésta última le alcanza un artefacto con forma de prisma negro y ultra tecnológico, y le pide que firme allí con un palito de plástico. La mujer- madre obedece, aunque no parece entender qué es lo que está haciendo. Resulta que allí cuentan con la última tecnología para realizar (y facilitar) los trámites; “ahora es todo digital” dice la funcionaria rubia, con tono de publicidad de productos de limpieza.
Listo. Ahora tenés que pagar, allá en la caja (señalando un cubículo en el otro extremo de donde ellas están que dice “Caja”). Son 35 pesos. Después volvé y te devuelvo tus papeles dijo la rubia con frescura.
No me dijeron nada de pagar cuando saqué el turno¬ dice la mujer tratando de disimular la desesperación.
Pero ¿no tenés 35 pesos? pregunta la joven funcionaria inocentemente Lo que pasa es que si no pagas ahora, vas a tener que volver a sacar el turno, esperar y hacer el trámite, todo de nuevo agrega como tratando de convencerla de pagar me parece raro que no te lo hayan dicho, no te habrás dado cuenta.
Es que no tengo ese dinero, nadie me avisó, no puedo… ¿No hay forma de…? ¿Puedo hablar con alguien a cargo? la mujer madre evidencia nervios y rabia al hablar, su voz tiembla. El bebé en sus brazos le toquetea la cara como tratando de descifrarla y entenderla.
Voy a hablar con mi superior responde la rubia que se levanta y camina hacia al fondo. Habla con una vieja regordeta maquillada en exceso, que antes de que la rubia se le acercase hablaba por teléfono. Esta ultima niega con la cabeza y le dice algo más que no se alcanza a escuchar. Mirando hacia abajo, la rubia vuelve No hay nada que yo pueda hacer por usted, disculpe dice mientras le devuelve los papeles Ahora tengo que seguir atendiendo a la gente.
La Mujer Boliviana con aún mas esfuerzo, como si ahora además cargase un bolso mucho mas pesado, se levanta sin quejarse pero con indignación. Se dirige hacia otro asiento cerca de la salida del Pabellón 6. Allí se sienta. Sin hacer ni decir nada. Su bebé vuelve a toquetearle la cara. 143… 144… 145…146… 147… 148… 149… 150… 151…
miércoles, 22 de diciembre de 2010
domingo, 12 de diciembre de 2010
La intriga
Dedicado a Siggy Freud
La otra noche soñé con vos.
Habías venido a conocer mi casa. Había pasado un tiempo desde la última vez que nos vimos. No te esperaba pero me alegro verte. La casa estaba a oscuras, no sé porqué. Pero el velador que uso para estudiar estaba prendido. Me encanta la luz que emana. Me hace sentir bien. Te sentaste en mi cama.
Un suave rayo de luz vislumbró tu cara. Te miré. Eras diferente. Ya no tenías pelo en la cabeza. Y tus cejas oscuras ya no estaban. Me costaba reconocerte. “Estoy muy bien” dijiste con esa sonrisota tuya e hiciste un chiste con el canto de las chicharras. Muy bobo pero nos reímos. En ese momento, se me fueron las dudas... Eras vos.
Y entonces algo pasó, dijiste algo que me enfureció. La habitación pareció enfriarse. Las chicharras dejaron de cantar. Te ofendiste y te escondiste en mi cama. Cubriste todo tu cuerpo con mis frazadas. Me dijiste que era una pelotuda (Vos no sos así).
Tu mamá entró al cuarto ( estas son las cosas que me encantan de los sueños: que aparecen personas de la nada). Vos sabes que no nos llegamos a conocer pero en el sueño supe que era ella. Una mujer robusta con rulos dorados, ojos oscuros y lindos como los tuyos. En sus brazos, un bebé. “No griten, lo van a despertar” dijo tu mamá con suavidad. Entonces te levantaste y sin decir nada, ni siquiera mirarme, te fuiste de mi casa, tu mamá te siguió. Desaparecieron juntos en la oscuridad.
Atónita.
¿Qué habrá sido lo que dijiste y que yo no pude entender?
La otra noche soñé con vos.
Habías venido a conocer mi casa. Había pasado un tiempo desde la última vez que nos vimos. No te esperaba pero me alegro verte. La casa estaba a oscuras, no sé porqué. Pero el velador que uso para estudiar estaba prendido. Me encanta la luz que emana. Me hace sentir bien. Te sentaste en mi cama.
Un suave rayo de luz vislumbró tu cara. Te miré. Eras diferente. Ya no tenías pelo en la cabeza. Y tus cejas oscuras ya no estaban. Me costaba reconocerte. “Estoy muy bien” dijiste con esa sonrisota tuya e hiciste un chiste con el canto de las chicharras. Muy bobo pero nos reímos. En ese momento, se me fueron las dudas... Eras vos.
Y entonces algo pasó, dijiste algo que me enfureció. La habitación pareció enfriarse. Las chicharras dejaron de cantar. Te ofendiste y te escondiste en mi cama. Cubriste todo tu cuerpo con mis frazadas. Me dijiste que era una pelotuda (Vos no sos así).
Tu mamá entró al cuarto ( estas son las cosas que me encantan de los sueños: que aparecen personas de la nada). Vos sabes que no nos llegamos a conocer pero en el sueño supe que era ella. Una mujer robusta con rulos dorados, ojos oscuros y lindos como los tuyos. En sus brazos, un bebé. “No griten, lo van a despertar” dijo tu mamá con suavidad. Entonces te levantaste y sin decir nada, ni siquiera mirarme, te fuiste de mi casa, tu mamá te siguió. Desaparecieron juntos en la oscuridad.
Atónita.
¿Qué habrá sido lo que dijiste y que yo no pude entender?
lunes, 6 de septiembre de 2010
Cambalache Subterráneo
El sujeto de grandes bigotes y pelo canoso bajó desanimado esas ventosas escaleras una vez más. Hace casi ocho años trabajaba vendiéndole pasajes a infinidad de personas que circulaban por debajo de la Ciudad de Buenos Aires. Ya estaba cansado y se sentía miserable pero no tenía alternativa. Los platos hay que llenarlos. Las cuentas hay que pagarlas. Las deudas. Las deudas que te consumen la vida, también hay que pagarlas. ¿Qué es el Sol? Hace rato no veía su brillante luz de mediodía. Sí, en cambio, debía conformarse con la blanquísima luz de bajo consumo sobre sus ojos, sentado en un cuartito con una gran vidriera. Lo más cochino eran las monedas y los billetes llenos de bacterias de lugares que uno quiere ni siquiera pensar. Se sentía sucio todo el tiempo. Siempre llegaba un punto de la larga jornada que sentía sofocación, una fuerte opresión en el pecho que le pedía a gritos dar por concluida esta tortura. Eso le tocaba vivir a éste hombre todos los días.
Personas. No eran más que mounstros desquiciados para él. Como el hombre que tenía justo en frente del otro lado del vidrio. Un sujeto con aspecto severo. Su cabeza rapada. Su ceño fruncido. Su mandíbula endurecida. Once pasajes le pidió. El hombre de bigotes se tomó su tiempo para tomar el dinero, buscar el cambio y los pasajes. – Tomate tu tiempo, total tengo todo el día – dijo el sujeto de la cabeza desnuda.
El hombre de bigotes lo miró con asombro y bajo la mirada. Miró los billetes que debía darle al hombre rapado. Eran varios billetes de diez, varios de dos y mas monedas lo que debía darle como vuelto. Se apartó uno de diez y uno dos. Y le dio el resto del vuelto.
– Apúrese que el próximo tren llega en 2 minutos – le dijo al hombre de aspecto temible que se marchó en cuanto terminó de agarrar el dinero que olvidó controlar.
Usó uno de sus once pasajes y atravesó apurado el molinete metálico. Bajó la escalera mecánica esquivando a todo quien estuviese en ella. Llego al andén subterráneo con aire de superioridad pues creía ser el único portador de la Gran Verdad: el tren llegaría en menos de dos minutos y él lo sabía, a diferencia de todo el resto. Se asomó a mirar el oscuro y gran portal por donde llegaría el tren que lo llevaría a destino; no había señales de su llegada. Miró su reloj de muñeca que había heredado de su abuelo el Coronel Klaus Von Osberm. Ya habían pasado más de dos minutos. En realidad ya habían pasado más de cinco minutos de espera. El hombre de cabeza rapada se sintió estafado. Comenzó a caminar en círculos mientras miraba sus botas negras recién lustradas.
La estación subterránea comenzó a vibrar. Se escuchó en todo el lugar el rugido que adelantaba la llegada del tren; que cuando por fin llegó, este hombre se las ingenió (y no tanto, pues empujó a un par de personas que estaban delante suyo) para asegurarse ése asiento vacío que había localizado desde el andén. Sonrió de manera sobradora cuando hubo cumplido su cometido de sentarse. Era el Rey. Las puertas se cerraron y el tren comenzó a andar hacia su derecha. Justo enfrente de él estaba sentada esta chica. Tendría alrededor de 20 años, era morocha y con el pelo larguísimo. De piel bien blanca, como la de una persona enferma. Tenía unas largas y estilizadas pestañas que contorneaban sus ojos negros. Sus labios gruesos estaban pintados color carmín. Brillaban. El hombre rapado la deseo. No podía dejar de mirarla. Pensaba en todas las cosas que tenía ganas de hacerle, todos los lugares que quería tocarle, besarle, morderle.
La joven notó la mirada fija del Pelado y sonrió con discreción. Ella pudo ver su reflejo en la ventana que estaba detrás del pelado. Se contempló. Comer era un mal necesario que trataba de evitar o deshacerse siempre que podía. La estúpida de su madre insistía con que tenía un problema.”La del problema es ella que está obesa” pensó con resentimiento y furia. Sin darse cuenta apretó tan fuerte la mandíbula que sintió un dolor fuerte en la cara. Se miró sus uñas que estaban perfectamente pintadas color bordeaux y sonrió, una vez mas.
Una mujer con una panza gigante y perfectamente redonda cuyo próximo destino era ser madre entró al vagón. El hombre de cabeza rapada cerró los ojos y simuló estar dormido. Distinta fue la actitud de la chica linda que con agilidad saco un libro de su bolso y se dispuso leer con mucha atención. La futura mamá se acomodó a lado de la puerta del vagón. Agarró el caño metálico que sirve para sujetar a los desafortunados que no consiguieron asiento, y miró a las personas con indignación.
Junto con la mujer embarazada entró un chico alto con una nariz roja y redonda de plástico.
–Buenos días, Señores pasajeros – comenzó diciendo el malabarista – Tengo el honor de presentarles el “Show de mis Pelotas”… las de plástico, las otras sólo se las muestro a mi mujer – dijo riéndose de su propio chiste. Sacó de su mochila tejida alrededor de cinco pelotitas de distintos colores – Empezamo’…– Comenzó a hacer un sorprendente juego de malabarismo. Las pelotitas perfectamente redondas volaban de un lado a otro. Arriba, derecha, abajo,izquierda, arriba. Giraban tan rápido que a penas se las podía divisar en el aire. Los pasajeros las miraron con muchísima atención.
En pleno espectáculo, el tren hizo un movimiento brusco que hizo perder al malabarista el dominio de sus pelotitas, la roja salió disparada a la cabeza del hombre de la cabeza rapada que seguía haciéndose el dormido. Éste se puso loco de ira. Con fuerza le lanzó la pelotita a la cabeza del malabarista desconcertado. Ésta a penas le rozó su cabeza y rebotó directamente en el techo cayendo en el piso a centímetros de la embarazada.
El hombre rapado se paró.
– Payaso hijo de puta ¿por qué no te pones a laburar como la gente y dejas de romper las pelotas? – gritó y se le acercó a pasos agigantados. Lo empujó con fuerza –Tomátelas, pelotudo, tomátelas – El malabarista reaccionó de inmediato tirándole las pelotas, una por una, a la cabeza brillante del Pelado. – ¿Qué te pasa pelotudo? ¿Vos te pensás que así me vas a asustar hijo de puta?– El pelado se cubría su brillante calvicie con el brazo derecho. En la primera estación que pudo, la embarazada se bajó. Escapando.
Se sentó en el asiento que estaba en el andén. Amargura. Unas espesas lágrimas cayeron de sus ojos. Se abrazó el vientre como si así lograse protegerlo de todo el mundo y lanzó un alarido de angustia. Todo su cuerpo se retrajo. Y lloró hasta que se quedó sin lágrimas. Los trenes pasaban, las personas circulaban. Ella tenía las manos completamente mojadas. Se las secó con la falda floreada que llevaba puesta. Con algo de esfuerzo, se levantó y enfiló hacia la superficie. Desde abajo ya podía ver la luz asomarse. Se acomodó en la escalera mecánica que la alcanzó a la superficie. La luz del Sol le acarició la cara.
Personas. No eran más que mounstros desquiciados para él. Como el hombre que tenía justo en frente del otro lado del vidrio. Un sujeto con aspecto severo. Su cabeza rapada. Su ceño fruncido. Su mandíbula endurecida. Once pasajes le pidió. El hombre de bigotes se tomó su tiempo para tomar el dinero, buscar el cambio y los pasajes. – Tomate tu tiempo, total tengo todo el día – dijo el sujeto de la cabeza desnuda.
El hombre de bigotes lo miró con asombro y bajo la mirada. Miró los billetes que debía darle al hombre rapado. Eran varios billetes de diez, varios de dos y mas monedas lo que debía darle como vuelto. Se apartó uno de diez y uno dos. Y le dio el resto del vuelto.
– Apúrese que el próximo tren llega en 2 minutos – le dijo al hombre de aspecto temible que se marchó en cuanto terminó de agarrar el dinero que olvidó controlar.
Usó uno de sus once pasajes y atravesó apurado el molinete metálico. Bajó la escalera mecánica esquivando a todo quien estuviese en ella. Llego al andén subterráneo con aire de superioridad pues creía ser el único portador de la Gran Verdad: el tren llegaría en menos de dos minutos y él lo sabía, a diferencia de todo el resto. Se asomó a mirar el oscuro y gran portal por donde llegaría el tren que lo llevaría a destino; no había señales de su llegada. Miró su reloj de muñeca que había heredado de su abuelo el Coronel Klaus Von Osberm. Ya habían pasado más de dos minutos. En realidad ya habían pasado más de cinco minutos de espera. El hombre de cabeza rapada se sintió estafado. Comenzó a caminar en círculos mientras miraba sus botas negras recién lustradas.
La estación subterránea comenzó a vibrar. Se escuchó en todo el lugar el rugido que adelantaba la llegada del tren; que cuando por fin llegó, este hombre se las ingenió (y no tanto, pues empujó a un par de personas que estaban delante suyo) para asegurarse ése asiento vacío que había localizado desde el andén. Sonrió de manera sobradora cuando hubo cumplido su cometido de sentarse. Era el Rey. Las puertas se cerraron y el tren comenzó a andar hacia su derecha. Justo enfrente de él estaba sentada esta chica. Tendría alrededor de 20 años, era morocha y con el pelo larguísimo. De piel bien blanca, como la de una persona enferma. Tenía unas largas y estilizadas pestañas que contorneaban sus ojos negros. Sus labios gruesos estaban pintados color carmín. Brillaban. El hombre rapado la deseo. No podía dejar de mirarla. Pensaba en todas las cosas que tenía ganas de hacerle, todos los lugares que quería tocarle, besarle, morderle.
La joven notó la mirada fija del Pelado y sonrió con discreción. Ella pudo ver su reflejo en la ventana que estaba detrás del pelado. Se contempló. Comer era un mal necesario que trataba de evitar o deshacerse siempre que podía. La estúpida de su madre insistía con que tenía un problema.”La del problema es ella que está obesa” pensó con resentimiento y furia. Sin darse cuenta apretó tan fuerte la mandíbula que sintió un dolor fuerte en la cara. Se miró sus uñas que estaban perfectamente pintadas color bordeaux y sonrió, una vez mas.
Una mujer con una panza gigante y perfectamente redonda cuyo próximo destino era ser madre entró al vagón. El hombre de cabeza rapada cerró los ojos y simuló estar dormido. Distinta fue la actitud de la chica linda que con agilidad saco un libro de su bolso y se dispuso leer con mucha atención. La futura mamá se acomodó a lado de la puerta del vagón. Agarró el caño metálico que sirve para sujetar a los desafortunados que no consiguieron asiento, y miró a las personas con indignación.
Junto con la mujer embarazada entró un chico alto con una nariz roja y redonda de plástico.
–Buenos días, Señores pasajeros – comenzó diciendo el malabarista – Tengo el honor de presentarles el “Show de mis Pelotas”… las de plástico, las otras sólo se las muestro a mi mujer – dijo riéndose de su propio chiste. Sacó de su mochila tejida alrededor de cinco pelotitas de distintos colores – Empezamo’…– Comenzó a hacer un sorprendente juego de malabarismo. Las pelotitas perfectamente redondas volaban de un lado a otro. Arriba, derecha, abajo,izquierda, arriba. Giraban tan rápido que a penas se las podía divisar en el aire. Los pasajeros las miraron con muchísima atención.
En pleno espectáculo, el tren hizo un movimiento brusco que hizo perder al malabarista el dominio de sus pelotitas, la roja salió disparada a la cabeza del hombre de la cabeza rapada que seguía haciéndose el dormido. Éste se puso loco de ira. Con fuerza le lanzó la pelotita a la cabeza del malabarista desconcertado. Ésta a penas le rozó su cabeza y rebotó directamente en el techo cayendo en el piso a centímetros de la embarazada.
El hombre rapado se paró.
– Payaso hijo de puta ¿por qué no te pones a laburar como la gente y dejas de romper las pelotas? – gritó y se le acercó a pasos agigantados. Lo empujó con fuerza –Tomátelas, pelotudo, tomátelas – El malabarista reaccionó de inmediato tirándole las pelotas, una por una, a la cabeza brillante del Pelado. – ¿Qué te pasa pelotudo? ¿Vos te pensás que así me vas a asustar hijo de puta?– El pelado se cubría su brillante calvicie con el brazo derecho. En la primera estación que pudo, la embarazada se bajó. Escapando.
Se sentó en el asiento que estaba en el andén. Amargura. Unas espesas lágrimas cayeron de sus ojos. Se abrazó el vientre como si así lograse protegerlo de todo el mundo y lanzó un alarido de angustia. Todo su cuerpo se retrajo. Y lloró hasta que se quedó sin lágrimas. Los trenes pasaban, las personas circulaban. Ella tenía las manos completamente mojadas. Se las secó con la falda floreada que llevaba puesta. Con algo de esfuerzo, se levantó y enfiló hacia la superficie. Desde abajo ya podía ver la luz asomarse. Se acomodó en la escalera mecánica que la alcanzó a la superficie. La luz del Sol le acarició la cara.
sábado, 24 de julio de 2010
El retrosexo: un juego de victimas y victimarios
Contextualización
Sábado por la noche. Ebria y sola. Tuve una reunion con las "Gentes" ( como dicen todas las traducciones de los textos que leo para la facultad; cosas que te hacen dudar... si te educan o te deseducan) pero debido al evidente envejecimiento de los chamigos estoy "ebria y sola"( entre comillas, porque casi que parece un cliché) hace un rato ( y recién son las 3.30).
Dedicatorias
Hay tres personas puntuales a las que les dedico esta... subida? Cuya mención es innecesaria, en parte porque las excracho, y en parte porque... Bleh, a Ustedes no les importa Eso, sino lo que está por venir. Asi que a Ustedes; y también para todos los que por las noches se sienten solos, a los que extrañan a su Exs pero saben que volver no es conveniente, a los que extrañan a sus Ex y en efecto los llaman y se mandan lo que en mi libro se llama un Retrosexo...
Definición
Retrosexo es cogerte a Tu ex, por ser la única persona con la que estarías, "mas vale malo conocido, que bueno por conocer" dice el dicho (Redundancia, Redundancia). Digamos, te la podes seguir pasando bomba pero no deja de ser un Retroceso, por algo ya no estás con esa persona. En términos mas criollos, el retrosexo es producto de "pensar con el culo"(e incluso en terminos aun mas criollos, pensar con la pija o la concha... Me sorprende el grado de vulgaridad al que estoy llegando). Tomandote dos minutos de tu vida para ser racional(haciendo honores al Gran Aristoteles) y con un cafecito en mano, te das cuenta que es para problemas porque inevitablemente siempre hay sentimientos de por medio y de una forma u otra uno va a salir herido. Yo, por ejemplo, con el grado de ebriedad que tengo encima (uno no muy elevado pero de todas maneras peligroso) y tras que mi hemisferio de la racionalidad y de "lo correcto" esta dañado, soy una potencial Victimaria en el Juego del Retrosexo. En estos momentos lo ideal sería un baño de agua fria(tan fria, que duela), no tener crédito en el celular, y que pasen una buena pelicula en Disney Channel. "Mami!¿Donde estás cuando te necesito?"
En fin, no hay agua lo suficientemente fría, no hay Disney Channel, Hay crédito. Es inevitable tirar el anzuelo... Y ahi estás... Recibiendo un rato después el mensaje de vuelta del Pescadito que quedó atrapado. Pero es una situación que sin duda amerita al análisis.
a) O bien, sos un Victimario: siguiendo con la metafora, te comes al pescadito y dejás los huesitos.
b) O bien se da vuelta la tortilla: Es uno/a la victima. Resultó ser un Tiburón que te come a vos, pescador, y deja tus huesitos sin nada de carne.
c)O bien... es un Sireno/a: Y bue.... digamos que todos cogieron felices por siempre.
A modo de Conclusión: Retrosexo, en sí tiene la palabra Retro, lo retro no está bueno (según mi papá) asi que de acuerdo a MI PAPA, es altamente reprobable. Aunque yo que sé, coger escuchando a Palito Ortega en una habitación ambientada de los 70s debe tener algo de mágico.
Seguimos. A nadie le gusta "Retroceder". Como palabra y como acción tiene fuerte connotación negativa.
Nosé. Hagan lo que quieran.
COMENTARIOS:
ESTE COSO FUE ESCRITO EN DOS PARTES, ESTANDO EBRIA Y ESTANDO SOBRIA.
NOTESE EL GRADO DE OBSENIDAD QUE ALCANZÓ MI BLOG.
NOTESE TAMBIEN EL USO Y ABUSO DE PARENTESIS
Sábado por la noche. Ebria y sola. Tuve una reunion con las "Gentes" ( como dicen todas las traducciones de los textos que leo para la facultad; cosas que te hacen dudar... si te educan o te deseducan) pero debido al evidente envejecimiento de los chamigos estoy "ebria y sola"( entre comillas, porque casi que parece un cliché) hace un rato ( y recién son las 3.30).
Dedicatorias
Hay tres personas puntuales a las que les dedico esta... subida? Cuya mención es innecesaria, en parte porque las excracho, y en parte porque... Bleh, a Ustedes no les importa Eso, sino lo que está por venir. Asi que a Ustedes; y también para todos los que por las noches se sienten solos, a los que extrañan a su Exs pero saben que volver no es conveniente, a los que extrañan a sus Ex y en efecto los llaman y se mandan lo que en mi libro se llama un Retrosexo...
Definición
Retrosexo es cogerte a Tu ex, por ser la única persona con la que estarías, "mas vale malo conocido, que bueno por conocer" dice el dicho (Redundancia, Redundancia). Digamos, te la podes seguir pasando bomba pero no deja de ser un Retroceso, por algo ya no estás con esa persona. En términos mas criollos, el retrosexo es producto de "pensar con el culo"(e incluso en terminos aun mas criollos, pensar con la pija o la concha... Me sorprende el grado de vulgaridad al que estoy llegando). Tomandote dos minutos de tu vida para ser racional(haciendo honores al Gran Aristoteles) y con un cafecito en mano, te das cuenta que es para problemas porque inevitablemente siempre hay sentimientos de por medio y de una forma u otra uno va a salir herido. Yo, por ejemplo, con el grado de ebriedad que tengo encima (uno no muy elevado pero de todas maneras peligroso) y tras que mi hemisferio de la racionalidad y de "lo correcto" esta dañado, soy una potencial Victimaria en el Juego del Retrosexo. En estos momentos lo ideal sería un baño de agua fria(tan fria, que duela), no tener crédito en el celular, y que pasen una buena pelicula en Disney Channel. "Mami!¿Donde estás cuando te necesito?"
En fin, no hay agua lo suficientemente fría, no hay Disney Channel, Hay crédito. Es inevitable tirar el anzuelo... Y ahi estás... Recibiendo un rato después el mensaje de vuelta del Pescadito que quedó atrapado. Pero es una situación que sin duda amerita al análisis.
a) O bien, sos un Victimario: siguiendo con la metafora, te comes al pescadito y dejás los huesitos.
b) O bien se da vuelta la tortilla: Es uno/a la victima. Resultó ser un Tiburón que te come a vos, pescador, y deja tus huesitos sin nada de carne.
c)O bien... es un Sireno/a: Y bue.... digamos que todos cogieron felices por siempre.
A modo de Conclusión: Retrosexo, en sí tiene la palabra Retro, lo retro no está bueno (según mi papá) asi que de acuerdo a MI PAPA, es altamente reprobable. Aunque yo que sé, coger escuchando a Palito Ortega en una habitación ambientada de los 70s debe tener algo de mágico.
Seguimos. A nadie le gusta "Retroceder". Como palabra y como acción tiene fuerte connotación negativa.
Nosé. Hagan lo que quieran.
COMENTARIOS:
ESTE COSO FUE ESCRITO EN DOS PARTES, ESTANDO EBRIA Y ESTANDO SOBRIA.
NOTESE EL GRADO DE OBSENIDAD QUE ALCANZÓ MI BLOG.
NOTESE TAMBIEN EL USO Y ABUSO DE PARENTESIS
viernes, 16 de julio de 2010
En el Ala optimista de la cuestión
El miércoles por la noche me fui a dormir completamente indignada, frustrada. Un asco. Sabrán Uds. ( o tranquilamente no) yo soy del ala optimista de la Revolución. Estoy convencida de que la Intifada es casi tangible, que la voy a vivir, la voy a protagonizar junto millones y millones de personas más (quizás me zarpo en optimista, pero es mejor que la frustración te carcoma vivo, pienso).
En fin, me fui a dormir mal. Contextualizandote, porque puede que no te acuerdes... ese dia fue el dia que se debatió por el Matrimonio entre personas del mismo sexo en Senadores( y también los Glaciares, en Diputados). Contextualizandote aún mas, veintisiete fueron la cantidad de votos en contra al proyecto. Veintisiete discursos absolutamente discriminadores, absolutamente retrogrados, absolutamente asco. Yo no miento cuando digo que me daban ganas de estallar en llanto. Me resulta sorprendentes que no les haya dado vergüenza pronunciar esos 27 argumentos. Me resulta sorprendente también el fervor Cristiano. Esto último ya sé que es una cosa mia, pero no hay manera de que mi cabeza pueda asimiliar ese orgullo cristiano y esa locura por la Iglesia. Me considero una persona bastante comprensiva... Pero esa cultura es tan ajena a mí que es como si me hablasen de caca incolora e inolora. No hay manera de que me pueda sensibilizar para comprenderlo.
El jueves enterarme que salimos victoriosos (me involucré con la causa) fue taaaaaan satisfactorio. Aunque es ciertamente preocupante, porque la diferencia en los votos fue mínima y fueron zarpadas las campañas que se hicieron en contra*. Con lo cual, queda clarisimo que la lucha por la igualdad entre los Seres humanos sigue. Es intolerable esa violencia, esa manera de pensar.
Pero no puedo dejar de reconocer que es un tremendo avance terminos Cívicos, al menos. Tampoco puedo dejar de reconocer que soy autoritaria y todos los que estén en contra del Matrimonio Gay me parecen unos pelotudos de primerisima calidad a quienes de todo corazón como dice mi amigo Sebi "les deseo cerebro".
*En San Isidro, los colegios católicos les asignaron a sus alumnos algunas tareas extracurriculares: asistir obligatoriamente a las marchas(obviamente a quien no asistía era reprimido con las asistencias), repartir volantes en contra el proyecto, pararse en los semaforos pasando pancartas también en contra el proyecto. Impactante.
En fin, me fui a dormir mal. Contextualizandote, porque puede que no te acuerdes... ese dia fue el dia que se debatió por el Matrimonio entre personas del mismo sexo en Senadores( y también los Glaciares, en Diputados). Contextualizandote aún mas, veintisiete fueron la cantidad de votos en contra al proyecto. Veintisiete discursos absolutamente discriminadores, absolutamente retrogrados, absolutamente asco. Yo no miento cuando digo que me daban ganas de estallar en llanto. Me resulta sorprendentes que no les haya dado vergüenza pronunciar esos 27 argumentos. Me resulta sorprendente también el fervor Cristiano. Esto último ya sé que es una cosa mia, pero no hay manera de que mi cabeza pueda asimiliar ese orgullo cristiano y esa locura por la Iglesia. Me considero una persona bastante comprensiva... Pero esa cultura es tan ajena a mí que es como si me hablasen de caca incolora e inolora. No hay manera de que me pueda sensibilizar para comprenderlo.
El jueves enterarme que salimos victoriosos (me involucré con la causa) fue taaaaaan satisfactorio. Aunque es ciertamente preocupante, porque la diferencia en los votos fue mínima y fueron zarpadas las campañas que se hicieron en contra*. Con lo cual, queda clarisimo que la lucha por la igualdad entre los Seres humanos sigue. Es intolerable esa violencia, esa manera de pensar.
Pero no puedo dejar de reconocer que es un tremendo avance terminos Cívicos, al menos. Tampoco puedo dejar de reconocer que soy autoritaria y todos los que estén en contra del Matrimonio Gay me parecen unos pelotudos de primerisima calidad a quienes de todo corazón como dice mi amigo Sebi "les deseo cerebro".
*En San Isidro, los colegios católicos les asignaron a sus alumnos algunas tareas extracurriculares: asistir obligatoriamente a las marchas(obviamente a quien no asistía era reprimido con las asistencias), repartir volantes en contra el proyecto, pararse en los semaforos pasando pancartas también en contra el proyecto. Impactante.
martes, 29 de junio de 2010
La situación es crítica, bastante crítica.
Hoy rompí el apoya-brazos de mi silla, partí el plástico. Lo arreglé con Cinta Scotch y quedó bien. "Pillo" Algo bien tenía que salirme. Es un asiento punga, muy poco fashion; pero sigue sirviendo y me ahorre La cagada a Pedos de mi viejo.
No sé que paso. Debe ser que me puse nerviosa...
Cada vez que veo que me pongo de malhumor, que no me banco a nadie, que mi mandíbula se endurece, que mi ceño se frunce (mas de lo común).... y que ante la desesperación mis ojos se llenan de lagrimas... me digo "¿Estás Nerviosa, Clarina?". Como arte de magia paso de un estado de colapso, a una risita histerica seguida de un "Qué boluda soy!".
Cuando esa auto-pregunta no sirve. Recurro a mi computadora y sus recursos de la alegría. Leer frases o ver videos de los hermanos Marx es mi salvación. El efecto es inmediato. Alegría total.
Otro recurso de Salvación es tomar café. Me salvó de cometer asesinato y ha salvado a otros de ser asesinados. El café es un placebo. Cuando lo tomo mis glandulas( vaya a saber cuales)liberan algunas de esas cosas graciosas que hacen cosquillas... y que te hacen sentir Pila pila.
Conclusion 1:
Digamos entonces que si tomo café y leo/veo a los hermanos Marx estoy en el mismisimo limbo.
En la desesperación y al borde de la locura: llegué a pensar que estaba en ese estado animico permanente propio de cuando a una le viene... Conchuda, insoportable, MAAAAAAAAAAAALAAAAAAAAAAAA.
En ese momento de "auto-diagnostico" de mi males... me inventé una canción. En realidad le cambié la letra a una canción ( Dawn of victory - Rhapsody, Youtubeenlo, Googleenlo, lo que sea) Y dice así:
MENSTRUA, MENSTRUA PERPETUA!!!
IN THIS DAWN OF ALCOHOLIMS!!!
Lo de alcoholismo lo dejé porque quedaba bien, aunque en el fondo... Algo debe tener que ver. Digo.. no me quiero involucrar en un minucioso análisis sobre el Alcohol y sus terribles consecuencias... Pero de hecho... El alcohol puede negarte la menstruación por 9 meses. En este caso, no nos interesa la "menstrua" per sé( sé que suena asqueroso, pero es mas corto), si no el Humor de esos días trasladado a la cotidianeidad. Cuando las mujeres están embarazadas, a causa del la ebriedad de sus hormonas... se ponen muy sensibles, y/o como me gusta decir a mi "Conchudas". "Y Ahi está el Nexo"
Conclusión 2:
Me voy a hacer un café, a ver si así puedo al menos pretender que no soy una Gran Conchuda.
No sé que paso. Debe ser que me puse nerviosa...
Cada vez que veo que me pongo de malhumor, que no me banco a nadie, que mi mandíbula se endurece, que mi ceño se frunce (mas de lo común).... y que ante la desesperación mis ojos se llenan de lagrimas... me digo "¿Estás Nerviosa, Clarina?". Como arte de magia paso de un estado de colapso, a una risita histerica seguida de un "Qué boluda soy!".
Cuando esa auto-pregunta no sirve. Recurro a mi computadora y sus recursos de la alegría. Leer frases o ver videos de los hermanos Marx es mi salvación. El efecto es inmediato. Alegría total.
Otro recurso de Salvación es tomar café. Me salvó de cometer asesinato y ha salvado a otros de ser asesinados. El café es un placebo. Cuando lo tomo mis glandulas( vaya a saber cuales)liberan algunas de esas cosas graciosas que hacen cosquillas... y que te hacen sentir Pila pila.
Conclusion 1:
Digamos entonces que si tomo café y leo/veo a los hermanos Marx estoy en el mismisimo limbo.
En la desesperación y al borde de la locura: llegué a pensar que estaba en ese estado animico permanente propio de cuando a una le viene... Conchuda, insoportable, MAAAAAAAAAAAALAAAAAAAAAAAA.
En ese momento de "auto-diagnostico" de mi males... me inventé una canción. En realidad le cambié la letra a una canción ( Dawn of victory - Rhapsody, Youtubeenlo, Googleenlo, lo que sea) Y dice así:
MENSTRUA, MENSTRUA PERPETUA!!!
IN THIS DAWN OF ALCOHOLIMS!!!
Lo de alcoholismo lo dejé porque quedaba bien, aunque en el fondo... Algo debe tener que ver. Digo.. no me quiero involucrar en un minucioso análisis sobre el Alcohol y sus terribles consecuencias... Pero de hecho... El alcohol puede negarte la menstruación por 9 meses. En este caso, no nos interesa la "menstrua" per sé( sé que suena asqueroso, pero es mas corto), si no el Humor de esos días trasladado a la cotidianeidad. Cuando las mujeres están embarazadas, a causa del la ebriedad de sus hormonas... se ponen muy sensibles, y/o como me gusta decir a mi "Conchudas". "Y Ahi está el Nexo"
Conclusión 2:
Me voy a hacer un café, a ver si así puedo al menos pretender que no soy una Gran Conchuda.
La Burbuja
Faltaban lentos minutos para que el sol se ocultase aquella tarde para volver a amanecer al otro día. Sin embargo daba la sensación de que nunca más habría luz en nuestras vidas. Todo era nefasto. Sumidos en un fuerte abrazo, cada uno encontró refugio en los brazos del otro. Un abrazo cálido y dulce pero lleno de angustia y desesperación. Ya no había nada que decir y nada que hacer; simplemente reunir fuerzas para seguir cada uno por su lado. Eso no fue lo que nos prometimos. A pesar de que nunca se volcó en palabras, nos juramos compañía por el resto de nuestras vidas. No estabamos preparados ni para estar juntos ni para estar separados. El desamparo era reinante. No sabíamos que sería de cada uno de nosotros. La incertidumbre del terror. Me sentía sofocada. No podía respirar. Mi garganta estaba cerrada.
Las lágrimas humedecían su mirada melancólica. Su rostro frustrado me despellejaba el pecho. La angustia no le dejo decir palabra. Pero cualquier cosa que dijese era superflua, pues su cuerpo expresaba todos sus sentimientos. La Impotencia nos colonizó. El me necesitaba, estaba desamparado y yo, simplemente, no podía hacer nada; ya no tenía energía. Y el se sentía igual de inútil.
Si cualquiera hubiese visto a este hombre y a esta mujer mirarse no habría tardado en notar el fuego de cariño en sus ojos. Estaban tan juntos, cuerpo contra cuerpo,y sin embargo entre ellos había ríos, montañas, valles, desiertos, ciudades. Era una despedida punzante. Como dije, este no era el plan pero era lo único posible: estar separados con la esperanza de reencontrarse en algún momento más propicio.
Invasor era el aire egoísta pues nada era peor que lo que se estaba dando en ese momento en ese lugar. ¡Qué injusto era! Si injusto era que aquel hombre y aquella mujer debiesen separarse ¿Cómo es posible esto? Cualquier respuesta resulta no convincente e incluso estúpida.
Una burbuja gigante los envolvió. En ella lloraron desconsoladamente. Era su lugar y nada ni nadie podría molestarlos. Dejaron de pensar unos segundos. Aquel que creía que pensar en nada era imposible se equivocó inmensamente. El aire se estaba agotando.
Entonces ambos recordaron, en simultáneo, que se había terminado. La burbuja explotó. Se besaron suavemente. De repente ambos cuerpos comenzaron a desvanecerse. Se miraron a los ojos hasta que desaparecieron por completo.
Nadie notó que en plena avenida de la ciudad porteña dos cuerpos se deshicieron en moléculas de angustia y simplemente pasaron a formar parte del viento que aquella tarde soplaba tan tristemente…
…moléculas, solo eso, pequeños pedazos que alguna vez formaron una ilusión, una esperanza, una seguridad en este mundo de relatividades, sobre la cual sostener sus dos vidas por igual, la promesa de un futuro hecho con lo mejor de los sueños de los dos, la alegría de saber por fin cual era el sentido de sus vidas, y saber q ue ese era vivir para mantener vivo al otro.
Pero sin embargo no alcanzo, la canción mentía y el amor no fue mas fuerte, y la concreta pared de su ilusión sobre la que sostendrían sus vidas se debilito, tambaleo, quizás con la tormenta de sus lagrimas, con el embate de sus suspiros, la avalancha de sus frustraciones, o la aridez de la desolación en la que cayó víctima.
Y así esa pared decidió ser destruída por sus arquitectos, desmantelada por no ser el tiempo ni el lugar propicio para su construcción, por no seguir ingenuamente y verla caerse con mas fuerza mas adelante, y consecuentemente con más dolor y lástima que nunca.
Y así el libro de sus vidas se quemo sin haber sido escrito aún más que sólo la dedicatoria y la introducción;y sus cenizas volaron por la ciudad porteña aquel atardecer sin sentido de ser ni de ir, quien sabe, quizás su destino sea ser pequeñas semillas de amor y alegría, como un polen que sembrara la ilusión en otras personas, o no… quizás parte de ellas volaran hasta la costa dond el rocío de las olas las mantenga vivas pero la arena del suelo no las deje crecer, como una representación de lo que fueron y no fueron al mismo tiempo, o tal vez vuelen eternamente decididas a no posarse nunca más en la tierra por miedo a generar esa peligrosa ilusión nuevamente sobre ella, y así recorrerán eternamente el mundo, cabalgando en el viento sus sueños compartidos alguna vez en alguna época, y así las montañas verán las caras y nombres de sus hijos que nunca nacerán en las nubes, los lagos refrescaran las risas y los llantos que nunca llegaron a dejar escapar, los animales miraran tristes las estrellas al inhalar y exhalar sus historias del viento, la tierra lamentará la tumba que nunca ocuparan juntos en ella, y el tiempo lamentará de nuevo ser un juguete del hombre.
¡Y pensar q uno vive una sola vida, pero a la vez atraviesa tantas q no fueron!, el universo es tan incierto, quien sabe quizás el mismo viento algún día a esas moléculas viajeras vuelva a juntar, y por arte de magia las sople nuevamente dentro de sus ventanas y de sus vidas, y para sorpresa de las montañas, los lagos, los animales, la tierra y de ellos mismo, la pared pueda ser terminada y el libro de sus vidas completado.
Las lágrimas humedecían su mirada melancólica. Su rostro frustrado me despellejaba el pecho. La angustia no le dejo decir palabra. Pero cualquier cosa que dijese era superflua, pues su cuerpo expresaba todos sus sentimientos. La Impotencia nos colonizó. El me necesitaba, estaba desamparado y yo, simplemente, no podía hacer nada; ya no tenía energía. Y el se sentía igual de inútil.
Si cualquiera hubiese visto a este hombre y a esta mujer mirarse no habría tardado en notar el fuego de cariño en sus ojos. Estaban tan juntos, cuerpo contra cuerpo,y sin embargo entre ellos había ríos, montañas, valles, desiertos, ciudades. Era una despedida punzante. Como dije, este no era el plan pero era lo único posible: estar separados con la esperanza de reencontrarse en algún momento más propicio.
Invasor era el aire egoísta pues nada era peor que lo que se estaba dando en ese momento en ese lugar. ¡Qué injusto era! Si injusto era que aquel hombre y aquella mujer debiesen separarse ¿Cómo es posible esto? Cualquier respuesta resulta no convincente e incluso estúpida.
Una burbuja gigante los envolvió. En ella lloraron desconsoladamente. Era su lugar y nada ni nadie podría molestarlos. Dejaron de pensar unos segundos. Aquel que creía que pensar en nada era imposible se equivocó inmensamente. El aire se estaba agotando.
Entonces ambos recordaron, en simultáneo, que se había terminado. La burbuja explotó. Se besaron suavemente. De repente ambos cuerpos comenzaron a desvanecerse. Se miraron a los ojos hasta que desaparecieron por completo.
Nadie notó que en plena avenida de la ciudad porteña dos cuerpos se deshicieron en moléculas de angustia y simplemente pasaron a formar parte del viento que aquella tarde soplaba tan tristemente…
…moléculas, solo eso, pequeños pedazos que alguna vez formaron una ilusión, una esperanza, una seguridad en este mundo de relatividades, sobre la cual sostener sus dos vidas por igual, la promesa de un futuro hecho con lo mejor de los sueños de los dos, la alegría de saber por fin cual era el sentido de sus vidas, y saber q ue ese era vivir para mantener vivo al otro.
Pero sin embargo no alcanzo, la canción mentía y el amor no fue mas fuerte, y la concreta pared de su ilusión sobre la que sostendrían sus vidas se debilito, tambaleo, quizás con la tormenta de sus lagrimas, con el embate de sus suspiros, la avalancha de sus frustraciones, o la aridez de la desolación en la que cayó víctima.
Y así esa pared decidió ser destruída por sus arquitectos, desmantelada por no ser el tiempo ni el lugar propicio para su construcción, por no seguir ingenuamente y verla caerse con mas fuerza mas adelante, y consecuentemente con más dolor y lástima que nunca.
Y así el libro de sus vidas se quemo sin haber sido escrito aún más que sólo la dedicatoria y la introducción;y sus cenizas volaron por la ciudad porteña aquel atardecer sin sentido de ser ni de ir, quien sabe, quizás su destino sea ser pequeñas semillas de amor y alegría, como un polen que sembrara la ilusión en otras personas, o no… quizás parte de ellas volaran hasta la costa dond el rocío de las olas las mantenga vivas pero la arena del suelo no las deje crecer, como una representación de lo que fueron y no fueron al mismo tiempo, o tal vez vuelen eternamente decididas a no posarse nunca más en la tierra por miedo a generar esa peligrosa ilusión nuevamente sobre ella, y así recorrerán eternamente el mundo, cabalgando en el viento sus sueños compartidos alguna vez en alguna época, y así las montañas verán las caras y nombres de sus hijos que nunca nacerán en las nubes, los lagos refrescaran las risas y los llantos que nunca llegaron a dejar escapar, los animales miraran tristes las estrellas al inhalar y exhalar sus historias del viento, la tierra lamentará la tumba que nunca ocuparan juntos en ella, y el tiempo lamentará de nuevo ser un juguete del hombre.
¡Y pensar q uno vive una sola vida, pero a la vez atraviesa tantas q no fueron!, el universo es tan incierto, quien sabe quizás el mismo viento algún día a esas moléculas viajeras vuelva a juntar, y por arte de magia las sople nuevamente dentro de sus ventanas y de sus vidas, y para sorpresa de las montañas, los lagos, los animales, la tierra y de ellos mismo, la pared pueda ser terminada y el libro de sus vidas completado.
viernes, 18 de junio de 2010
Soy cien memoriosa.
El otro día estaba en lo de mi abuela. Y mi prima de 4 años, Sofía (o "Baby Sofi" para diferenciarla de mi mejor amiga) hablando un día cualquiera pero muy lluvioso dijo " Estabamos en el auto y había cien lluvia". Ese comentario fue un flashback total para mí. Pero un flashback especial... Generalmente los flashbacks son recuerdos puntuales. Bueno este lo era de una manera loca, porque si bien era concreto se extendía en el tiempo durante mis... 4, 5 o incluso 6 años . Era una costumbre: los adjetivos "mucho", "poco", "grande"o "chico"... me resultaban insuficientes para expresar la magnitud de lo que quería decir. Tenía la sensación de que la mejor manera de hacer entender mis preocupaciones y pensamientos era numéricamente (del uno al cien... aun que no supiese qué había en el medio). Así dejaba en claro la seriedad del asunto. Por ejemplo " me hago cien pis", "Era un bebe recién nacido, tenía cero días". Y me causo mucha simpatía que Baby Sofi tuviese la misma costumbre.
viernes, 14 de mayo de 2010
Los reyes de la selva
En la edición de esta semana trataremos a los empresarios. Nos detendremos en esta especie en particular debido a su fuerte incidencia en el resto de las especies. Lo que nos lleva a pensar cuales serán los factores que les permiten ejercer tanto poder.
Los empresarios son predadores carnívoros, es decir que se abastecen a partir del resto de las especies. Su contextura no es específica, aunque algunos son fáciles de reconocer por su apariencia ostentosa. En ese sentido, es una especie difícil de caracterizar puesto que son protegidos por otras especies ( que de hecho se consideran así mismos empresarios). Sus orígenes son variados, pero es importante destacar que se trata de una especie que no posee ninguna cualidad biológica extraordinaria que lo diferencie del resto.
Los empresarios se organizar en manadas que siempre son dirigidas por un empresario líder. Pueden ser nómades o sedentarios. En cuanto a su ocupación geográfica, ésta es determinada por:
Los empresarios son predadores carnívoros, es decir que se abastecen a partir del resto de las especies. Su contextura no es específica, aunque algunos son fáciles de reconocer por su apariencia ostentosa. En ese sentido, es una especie difícil de caracterizar puesto que son protegidos por otras especies ( que de hecho se consideran así mismos empresarios). Sus orígenes son variados, pero es importante destacar que se trata de una especie que no posee ninguna cualidad biológica extraordinaria que lo diferencie del resto.
Los empresarios se organizar en manadas que siempre son dirigidas por un empresario líder. Pueden ser nómades o sedentarios. En cuanto a su ocupación geográfica, ésta es determinada por:
- El grado de coerción que tenga sobre el resto de las especies: es decir, cuanto más débiles sean las especies más propensas serán a las presencia de empresarios.
- El grado de confort y belleza que ofrezca determinado lugar: los empresarios siempre residen en hábitats seguros.
De acuerdo a éstos dos factores, se determina la expropiación de tierras por parte de la especie en cuestión.
Los empresarios se relacionan con los políticos estatales, una subespecie de los primeros, que se encargan de negociar con el resto de las especies. Tienen una relación de protección recíproca. Los polítcos estatales son depredadores por excelencia también.
Lamentablemente no podemos dar certeza de que esta especie esté en peligro de extinción siendo tan nociva para el resto. Es claro que su preponderancia está ligada a la agresión y la violencia. Una posible solución sería la unión del resto de las especies contra el abuso de poder de los empresarios.
MIEDO
¿Que te da miedo Vengativa?
Que les pase algo a mi viejo o a Tití; La tortura, la violación....Perder las llaves, también.
Que les pase algo a mi viejo o a Tití; La tortura, la violación....Perder las llaves, también.
viernes, 30 de abril de 2010
WAX
Ultimamente mis escritos, parecen estar exclusivamente dirigidos a las mujeres, o abarcan temas que las involucran en escencia. No es a propósito, lo juro.
El tema de hoy es sobre un tipo de relación que se establece a partir del momento en el que los pelos comienzan a ser mal vistos y nace consigo la obsesión por la depilación constante en las mujeres. Estoy hablando de la relación Depiladora-Cliente ( no quiero cerrarme en La mujer, por que la realidad es que hoy en día la depilación es una práctica unisex), creo que es muy interesante de analizar, en parte porque no tengo dudas de que les voy a sacar algunas carcajadas y en parte porque, cuando el lector termine de leer va a sacar algunas conclusiones locas sobre la depilación.
Voy a cometer el Crimen de no-descentramiento ( de Acuerdo a Jean Piaget) porque voy retomar el "análisis" (sí, entre comillas) desde mi propia experiencia.
Cuando tenía 11 años, un compañero del curso me dijo que parecía un futbolista por los pelos que tenía en las piernas. No estaba nada errado el chico, era bien peluda; tipo futbolista, sin exagerar(no voy a entrar en detalle porque tampoco quiero causar asco). Esa tarde que volví del colegio ya no era la misma. Le pedí a mamá que me lleve a depilar (Mi mamá siempre me prohibió usar la gilette por un trauma suyo, se cortajeo todas las piernas tratando de afeitarse).
Fuimos las tres: mamá, mi hermana y yo. Una chica de pelo largo me metió en un cubículo de 1,5mx1m con una camilla. EL cúbiculo tenía cortina, como separación al resto del lugar. Con lo cual, si alguien gritaba, lloraba o pataleaba, el resto de las personas que estaban en ese lugar se iba a enterar. Lo que más miedo me daba era "la cera caliente", que es en realidad lo mas inocente de todo el asunto criminal de la depilación. Lo unico desagradable de la cera en sí es que contiene millones y millones de pelos de otras personas... quemados, desintegrados... pero simbolicamente siguen ahí.
La mujer de la larga cabellera vendó la parte delantera de alguna de mis dos piernas con una tira de cera de la rodilla al pie "¿Esto era?". "Si serán todos hijos de puta" debió ser mi siguiente pensamiento. El tirón, arrancamiento de pelos, es mortal. Ver esa tira de cera con mis pelos pegados es una de las mejores imagenes que tengo en mi memoria; deberían haber fotos... Atenti los fotografos, les di una idea para hacerse ricos. Una vez que te sacan una cantidad importante de pelos, viene LA PICAZÓN ( Con sarpullido, incluido) con lo cual la segunda pasada de cera calentita es casi orgasmica porque aplaca el "picor" volviendóse así un circulo vicioso.. en el que, pese al dolor, la pasas barbaro.
Nunca fui muy de "ir a depilarme"a diferencia de mucha mujeres. Quiero contarles por si no lo saben... que las mujeres se depilan al menos UNA VEZ POR SEMANA. Y ahora se empezó a implementar la maquina electrica de depilar ( alias "torturator") y les aseguro que eso es todo menos placer. Las Mujeres se someten una vez por semana a la tortura electrica... Horrible.
Pero retomando, en lo personal... nunca fui una persona con ese hábito incorporado... iba una vez cada dos meses a mis sesiones de cera calentita ( con ese método los pelos te tardan en crecer dos semanas mas o menos). Así que me acostumbre a andar peludita y feliz por la vida.
Hasta que tuve la mala suerte de ponerme de novia.... Encima con una persona que no valía la pena... ahi empecé a tomar el habito de la Gilette. Con ésta las cosas son muy distintas... los pelos te salen a los dos días.. duros y negros... No está bueno. Pero bleh...
En fin estuve años "despelandome" de esa manera horrible.
Un día recién salida de la psicologa.. media llorosa... me encontré frente a una depiladora; "HELENA" se llamaba. Entré y en efecto.. Helena, una señora cincuentona con el pelo decolorado, me atendió. Le pedí que me depile las axilas. Me depiló, Charlamos de la vida... Y me quedé con las ganas de que me siga depilando. Lastima no tenía plata mas que para las axilas.
Lo que voy a decir a continuación es muy estupido, pero mi cabeza verdaderamente lo piensa...y es que... me parece tan importante que la depiladora sea simpática. Para que alguien te depile.. tiene que haber química , sino todo mal. Y Bleh, no sé porque dije todo esto último... pero lo consideraba imprescindible para terminar de concretar esto que estoy escribiendo.
Siempre que me voy a depilar, terminan de depilarme,, me quedo con las ganas de seguir siendo depilada... nunca es suficiente... Estaría bueno ser mas peluda. Y este es el cierre. Sin conclusiones ni reflexiones. Chau.
El tema de hoy es sobre un tipo de relación que se establece a partir del momento en el que los pelos comienzan a ser mal vistos y nace consigo la obsesión por la depilación constante en las mujeres. Estoy hablando de la relación Depiladora-Cliente ( no quiero cerrarme en La mujer, por que la realidad es que hoy en día la depilación es una práctica unisex), creo que es muy interesante de analizar, en parte porque no tengo dudas de que les voy a sacar algunas carcajadas y en parte porque, cuando el lector termine de leer va a sacar algunas conclusiones locas sobre la depilación.
Voy a cometer el Crimen de no-descentramiento ( de Acuerdo a Jean Piaget) porque voy retomar el "análisis" (sí, entre comillas) desde mi propia experiencia.
Cuando tenía 11 años, un compañero del curso me dijo que parecía un futbolista por los pelos que tenía en las piernas. No estaba nada errado el chico, era bien peluda; tipo futbolista, sin exagerar(no voy a entrar en detalle porque tampoco quiero causar asco). Esa tarde que volví del colegio ya no era la misma. Le pedí a mamá que me lleve a depilar (Mi mamá siempre me prohibió usar la gilette por un trauma suyo, se cortajeo todas las piernas tratando de afeitarse).
Fuimos las tres: mamá, mi hermana y yo. Una chica de pelo largo me metió en un cubículo de 1,5mx1m con una camilla. EL cúbiculo tenía cortina, como separación al resto del lugar. Con lo cual, si alguien gritaba, lloraba o pataleaba, el resto de las personas que estaban en ese lugar se iba a enterar. Lo que más miedo me daba era "la cera caliente", que es en realidad lo mas inocente de todo el asunto criminal de la depilación. Lo unico desagradable de la cera en sí es que contiene millones y millones de pelos de otras personas... quemados, desintegrados... pero simbolicamente siguen ahí.
La mujer de la larga cabellera vendó la parte delantera de alguna de mis dos piernas con una tira de cera de la rodilla al pie "¿Esto era?". "Si serán todos hijos de puta" debió ser mi siguiente pensamiento. El tirón, arrancamiento de pelos, es mortal. Ver esa tira de cera con mis pelos pegados es una de las mejores imagenes que tengo en mi memoria; deberían haber fotos... Atenti los fotografos, les di una idea para hacerse ricos. Una vez que te sacan una cantidad importante de pelos, viene LA PICAZÓN ( Con sarpullido, incluido) con lo cual la segunda pasada de cera calentita es casi orgasmica porque aplaca el "picor" volviendóse así un circulo vicioso.. en el que, pese al dolor, la pasas barbaro.
Nunca fui muy de "ir a depilarme"a diferencia de mucha mujeres. Quiero contarles por si no lo saben... que las mujeres se depilan al menos UNA VEZ POR SEMANA. Y ahora se empezó a implementar la maquina electrica de depilar ( alias "torturator") y les aseguro que eso es todo menos placer. Las Mujeres se someten una vez por semana a la tortura electrica... Horrible.
Pero retomando, en lo personal... nunca fui una persona con ese hábito incorporado... iba una vez cada dos meses a mis sesiones de cera calentita ( con ese método los pelos te tardan en crecer dos semanas mas o menos). Así que me acostumbre a andar peludita y feliz por la vida.
Hasta que tuve la mala suerte de ponerme de novia.... Encima con una persona que no valía la pena... ahi empecé a tomar el habito de la Gilette. Con ésta las cosas son muy distintas... los pelos te salen a los dos días.. duros y negros... No está bueno. Pero bleh...
En fin estuve años "despelandome" de esa manera horrible.
Un día recién salida de la psicologa.. media llorosa... me encontré frente a una depiladora; "HELENA" se llamaba. Entré y en efecto.. Helena, una señora cincuentona con el pelo decolorado, me atendió. Le pedí que me depile las axilas. Me depiló, Charlamos de la vida... Y me quedé con las ganas de que me siga depilando. Lastima no tenía plata mas que para las axilas.
Lo que voy a decir a continuación es muy estupido, pero mi cabeza verdaderamente lo piensa...y es que... me parece tan importante que la depiladora sea simpática. Para que alguien te depile.. tiene que haber química , sino todo mal. Y Bleh, no sé porque dije todo esto último... pero lo consideraba imprescindible para terminar de concretar esto que estoy escribiendo.
Siempre que me voy a depilar, terminan de depilarme,, me quedo con las ganas de seguir siendo depilada... nunca es suficiente... Estaría bueno ser mas peluda. Y este es el cierre. Sin conclusiones ni reflexiones. Chau.
lunes, 8 de marzo de 2010
Día de la mujer
Hoy no estoy interesada en darle ese toque humorístico que le suelo dar a mis escritos. Quiero aprovechar las circunstancias para que pensemos un poco en donde es que estamos paradas.
Necesitamos conciencia de mujer. Saber qué es lo que estamos festejando.
El Día de la mujer no es una celebración por la femeneidad, por tener tetas y vagina, por la belleza. El día de la mujer es un memorandum por las mujeres que lucharon por la igualdad de derechos entre hombres y mujeres. El día de la mujer es un memorandum de nuestros derechos (supuestamente inherentes) que poseemos gracias a que esas mujeres entregaron sus vidas. Entonces no nos confundamos ¿Acaso seguimos defendiendo nuestros derechos como la mujeres de principio de siglo XX? Y no me refiero a hablar... hablar es muy simple. Es muy simple quejarse, y que los ideales se limiten a eso, a simples quejas verbalizadas pero no consumadas. Hablo de hechos ¿Cuántas de ustedes mujeres se encargan de que sus derechos sean garantizados? ¿ Cuántas de ustedes mujeres ejercen su derecho político? ¿Cuántas de ustedes mujeres lucha contra la privación de libertad, el tráfico de mujeres? Pocas, muy pocas...
Me parece que es hora de que terminemos con esta idiotez de dejar que las cosas simplemente pasen..."porque son así". Las cosas son así porque nos la pasamos yendo a la peluquería, pensando en nuestro peso, pintandonos las uñas, mirando televisión: en fin, perdiendo el tiempo en banalidades en lugar de involucrarnos, comprometernos con algo que verdaderamente valga la pena. Quiero aclarar que esto está dirigido tanto a mujeres como a hombres.
Estamos en la Era del Conformismo. Da la sensación de que a todas las cabezas les metieron un chip en la cabeza que les hace creer que las cosas son como son y no hay manera de que cambien. Pues esa es la falacia mas grande de la historia. " Y aquí no pasa nada, nos comemos la tostada.. ni siquiera te levantas del sofá. Vaya descepción en la manifestación... Solamente han ido los anti-disturbios".
Entonces si no te importa que te exploten en la empresa para la cual trabajas, si no te importa que a tu hija, hermana, vecina, amiga sea victima de la explotación sexual, si no te importa que estén flexibilizando la educación para que seas un poco mas ignorante pero mejor obrero/a para la perpetuidad del Capitalismo, si no te importa tu vida... Seguí con los que estás haciendo... porque venis bárbaro.
miércoles, 3 de febrero de 2010
El encuentro mounstruoso
Estaba sumergida en las profundidades de la noche. Solo faltaban unas 5 horas para que el Sol vuelva a aparecer entre nosotros... o al menos su luz esperanzadora. No había nadie mas despierto en la casa; eso fue lo que yo creía.
Estaba sumida en unos cuantos pensamientos que me llevaron a perder la noción del horario. El lector sabe cuál es la paradoja del tiempo... cuanto mas entretenido estés mas rápido va a pasar, y , lo mismo al revés, cuantas veces estabas aburrido y las agujas del reloj parecían moverse en camara lenta. Ojo! quizás todo es parte de un complot, pero por el momento no hay ninguna prueba contundente que me diga "esto es a proposito", de manera que hagamos de cuenta que es la paradoja del tiempo, porque el tiempo es así.
En fin, muy entretenida en "cosas" me encontraba en mi habitación. Muy pronto me agarró el "Hambrito" nocturno que todos sabemos que es una de las comidas mas gulosas del día. La comida nocturna, que no es la cena y no es post-salida, es completamente evitable. No obstante tiene un indiscutible atractivo sin igual (en realidad sí, solo se puede comparar con meterse un isopo en el oído).
Abrí la puerta de mi habitación, la penumbra era letal. A paso ligero, me acerqué al interruptor para iluminar el asunto. Y que el asunto sea menos tenebroso. Todavía me quedaban dos interruptores para llegar a la heladera. Estaba canchera ya que había pasado el primero ya. El segundo era simple... abrí la siguiente puerta y prendí la siguiente luz...
Frente mio, estaba la criatura mas espantosa que pudo haber pisado la faz de la tierra y, sin embargo, una de las pocas que la tierra no pudo vencer. Allí estaba desafiante con su silueta babosa y oscura esperando cualquier movimiento mio para dar ataque, dar muerte... mi muerte.
Estaba tan lejos del Arma. Una curiosidad: para poseerla tenía que vencerla antes. Otra paradoja.
Y allí estabamos, ambas esperando que la otra dé el primer paso para actuar ¿Qué sería actuar? Correr por mi vida...como una cobarde.
La inquietud es una cualidad innata que vino conmigo el día que nací. Puede el lector entonces imaginarse que la encrucijada no tardó en resolverse. Un suave movimiento mio para mantener el equilibrio provocó que mi posible asesina huya del miedo deslizandose a una velocidad dificilmente percibible. Curioso, sin duda.. Muy curioso.
No volví a cruzarla. Esa noche sin decirlo pactamos no vernos jamás. Estuve investigando sobre su identidad... la gente del pueblo la llama "cucaracha". La cucaracha. No sé son cosas que me dejan pensando... las vueltas de la vida.
Lo importante es que ambas nos temíamos como a pocas cosas en este mundo.
Estaba sumida en unos cuantos pensamientos que me llevaron a perder la noción del horario. El lector sabe cuál es la paradoja del tiempo... cuanto mas entretenido estés mas rápido va a pasar, y , lo mismo al revés, cuantas veces estabas aburrido y las agujas del reloj parecían moverse en camara lenta. Ojo! quizás todo es parte de un complot, pero por el momento no hay ninguna prueba contundente que me diga "esto es a proposito", de manera que hagamos de cuenta que es la paradoja del tiempo, porque el tiempo es así.
En fin, muy entretenida en "cosas" me encontraba en mi habitación. Muy pronto me agarró el "Hambrito" nocturno que todos sabemos que es una de las comidas mas gulosas del día. La comida nocturna, que no es la cena y no es post-salida, es completamente evitable. No obstante tiene un indiscutible atractivo sin igual (en realidad sí, solo se puede comparar con meterse un isopo en el oído).
Abrí la puerta de mi habitación, la penumbra era letal. A paso ligero, me acerqué al interruptor para iluminar el asunto. Y que el asunto sea menos tenebroso. Todavía me quedaban dos interruptores para llegar a la heladera. Estaba canchera ya que había pasado el primero ya. El segundo era simple... abrí la siguiente puerta y prendí la siguiente luz...
Frente mio, estaba la criatura mas espantosa que pudo haber pisado la faz de la tierra y, sin embargo, una de las pocas que la tierra no pudo vencer. Allí estaba desafiante con su silueta babosa y oscura esperando cualquier movimiento mio para dar ataque, dar muerte... mi muerte.
Estaba tan lejos del Arma. Una curiosidad: para poseerla tenía que vencerla antes. Otra paradoja.
Y allí estabamos, ambas esperando que la otra dé el primer paso para actuar ¿Qué sería actuar? Correr por mi vida...como una cobarde.
La inquietud es una cualidad innata que vino conmigo el día que nací. Puede el lector entonces imaginarse que la encrucijada no tardó en resolverse. Un suave movimiento mio para mantener el equilibrio provocó que mi posible asesina huya del miedo deslizandose a una velocidad dificilmente percibible. Curioso, sin duda.. Muy curioso.
No volví a cruzarla. Esa noche sin decirlo pactamos no vernos jamás. Estuve investigando sobre su identidad... la gente del pueblo la llama "cucaracha". La cucaracha. No sé son cosas que me dejan pensando... las vueltas de la vida.
Lo importante es que ambas nos temíamos como a pocas cosas en este mundo.
lunes, 25 de enero de 2010
El Inframundo de Metallica: Mas vivo que nunca
Muchos se preguntaran el por qué del título, los invito a leer y así entender la razón. Para ello les voy a pasar a comentar lo que viví el 22 de Enero del 2010: uno de los días mas felices de mi vida.
El viernes pasado tuve el honor, privelegio o suerte, como quieran llamarlo, junto con 50 mil personas mas (aproximadamente) de formar parte del inframundo ( Sepa el lector que el traer este concepto mitológico solo refiere a cuestiones visuales, trate de recrear la imagen del inframundo de Hades.. los ríos de cuerpos) y, a la vez, de una de las experiencias mas vivídas. Aquellos que tuvimos la oportunidad de ir, revivimos en el Estadio Monumental todos esos sentimientos que experimentamos algun vez al escuchar Metallica.
Tengo que reconocer que tenía cierta preocupación por la lista de temas antes de que empezará el Show. Preocupación vana, ya que los cuatro jinetes decidieron tocar temas muy apropiados para la ocasión: Fue una lista muy interesante con mucho de los viejo y poco de lo nuevo.
Estaba con mi buena amiga Gabriela a la espera del Comienzo. Estabamos en lo que yo decidí bautizar "la valla de los pobres"( que era una valla que dividía campo en dos, obstruyendo el paso libre del público a lo largo del campo), hasta que me enteré que no era de los pobres si no de los pelotudos que no sabían que había manera de cruzarla por el costado, en fin.
¿Cómo describir el momento en que de repente sonaron los primeros acordes y encima darme cuenta que estaban abriendo con el letal Creeping Death? Ya estabamos jugados, a penas pude divisar al James de dos centimentros ( una medida que sin duda le queda corta, incluso su medida real le queda corta). La piel, de gallina. El público, enardecido. ¿Ahora entienden de esto que les decía de revivir emociones? Imaginate sus seguidores mas antigüos (sin animos de recordarles los años que tienen.. ) volver a ver creeping death como en 1993. No sé, imagino que debe ser una experiencia impresionante...
Y la cosa se puso mejor, cuando empezó a sonar el inconfundifle riff de Ride de lightning, uno de los temas que yo mas esperaba... lo gracioso de ese tema es que con mi amiga nos separamos y reencontramos varias veces y cada vez que la veía le decía "no lo puedo creer". Cuando llego el SOLO de Kirk Hammet, sentí que ya no necesitaba nada de este vil mundo (ahora que lo pienso en frío me doy cuenta de que todavía tengo algunas pretenciones más antes de mi muerte, pero en el momento lo sentí así). Lo unico que atine a hacer en ese momento fue escuchar con atención y mirar a las pantallas gigantes. Tenía la boca tapada con alguna de mis manos (calculo que la derecha) y los ojos inundados en lágrimas.
Le siguió Fuel ( a partir de este momento empiezo a revisar la lista de temas por Google), ya veníamos extasiados con semejante apertura que dieron. Y si bien Fuel ya forma parte de la "época enemiga" para muchos, no deja de movernos la peluca. Además hay que admitirlo, es un tema tribunero que invita al público a formar parte del Show; allí es donde, en mi opinión, radica el éxito de show, cuando la banda se involucra con sus fanáticos y viceversa.
Creo que para este momento, la banda se toma el primer respiro para pedir disculpa al público argentino por su auscencia en el 2003. Lo cierto es que ya esta altura del recital, estos ultimos ya parecian estar libres del resentimiento ( sí, me estoy excluyendo... la realidad es que Metallica me dió tantas alegrías y me abrió tantos caminos que aquel disgusto no llega ni cerca a cambiar lo que esta gran banda significaba en ese momento y significa para mí, se termino el "cursi moment"). No obstante fue muy significativo el hecho de que se hayan tomado la molestia de pedir disculpas.
"¿Quieren escuchar algo de KILL´EM ALL?" dijo el carismático lider de Metallica James Hetfield. ¡¡Pero cómo no!!!!!!! Era oficial, los Four Horsemen habían copado el estadio Monumental, era suyo. Venían con la propuesta de destrozarlo, y así fue ( aunque lo planteo de una manera muy metáforica, algo se debe haber destrozado...). Para apaciguar las aguas y a la vez emocianarlas... Hetfield se calzó la acústica, esta vez era el turno de Fade to Black. No sabría cómo describirte ese momento. Fue único. Kirk Hammet Sigue demostrando lo indiscutiblemente talentoso que es. Se me erizo hasta el último pelo del culo. Fue brillante.
A continuación, presentaron That was just your life y The end of the line de su último trabajo Death Magnetic , que fueron muy bien recibidas por la gente. Antes de seguir con el repertorio "deathmagnetiquense", los jinetes hicieron una breve pasada por el Album negro que mas tarde retomarían: la canción fue Sad But True, casualmente ( y no sé hasta que punto) fue en esa canción que me dí cuenta de que mi mochila estaba rota; había perdido toda mi plata, mis llaves y mi delineador, "triste pero cierto": no tengo cómo maquillarme. Tuve dos temas mas de Death magnetic que no tenía escuchados como para que se me pase el enojo; estaba enojada porque estaba enojada... me decía a mi misma "BOLUDA, ESTAS VIENDO A METALLICA, DEJATE DE JODER". Los que estaban alrededor mio tampoco parecían conocer las canciones... porque nadie las cantaba.
Y entonces One sonó, mi cabeza volvió a tomar el lugar que le correspondía. Vaya a saber uno cuantas voces cantaron "Hold my breath as i wish for death.. Oh please god, help me", escucharlas fue algo impagable. Muy brutal, sin lugar a dudas.
Siguiendo con la adrenalina de One, otro clásico sonó... uno de los clásicos más violentos y con más sentimiento que escuché... una canción que claramente despliega grandeza... homónimo al gran disco de Metallica.. MASTER OF PUPPETS. Lo viví de la misma manera que Ride de lightning, me recordé escuchandolos por primera vez y añorando el día en que pudiese verlos tocando esos temas en vivo. Y se me cumplió "sueño pendejo que tengo de ayer".
Al terminar esa canción, un gordito simpaticón ( y muy Violin) me invitó a poner su cabeza entre mis piernas (qué obseno suena) y a la vez sentarme en sus hombros. Allí estaban las cuatro bolas de talento (tendré algunas diferencias con el petiso circence, como leí por ahi haciendo referencia a Lars Ulrich, pero es innegable que los cuatro son excelentes en lo que hacen), las veía directo y no a través de las pantallas gigantes. Empezó a sonar Battery. Ahí estaba yo, navegando en el rio de los muertos, completamente entregada a las circunstancias. La imagen que presencie fue irrepetible. El público extasiado, iracundo(porque el tema asi lo quería) y a la vez feliz. La verdad que por momentos la vista se me iba del escenario y se dirigía al público para contemplarlos con admiración y orgullo, sabiendo que yo también estaba siendo parte de eso.
Le siguió una de las mejores baladas del heavy metal, Nothing else matters luego de un emocionante solo de la mano de Kirk Hammet. Fue muy emotivo que tocaran esa canción. Mas de uno tiramos la chancleta, a la mierda con la virilidad metalera(aunque yo soy mujer...pero que se yo), y dispusimos a regalar las clásicas lágrimas de felicidad.
Empezó a sonar Enter Sandman, una vez mas arriba gracias al gordito violin. El Estadio era el infierno mismo: el fuego, la pirotecnia, el público endemoniado, el humo y ellos, claro, hechos unas fieras. Muy bestial.
Después del Infierno se vino el bailongo, un muy bien logrado cover de Queen: Stone Cold crazy, que con mi amiga bailamos a morir, obviamente no desplegamos al máximo nuestros dotes en danza pero si hubiesemos tenido espacio seguro lo hacíamos.
Y llego el emotivo cierre: ya estabamos cansados pero dispuestos a salir a la guerra. Ese era nuestro campo de batalla, no había otro sitio donde prefiriesemos estar. Sonaron entonces el violento Fight fire with fire ( yo creí que era fighting with fire) y el brutal himno thrashero Seek and destroy.
Metallica se despidió con la promesa de un nuevo encuentro.
Sin llaves, sin documento y sin plata... pero feliz.
El Sábado me puse religiosa: llevé mi remera de Metallica puesta todo el día. Como para hacer mas literal el hecho de que...yo me pongo su remera, la de Metallica; y es un orgullo proclamarme su fanática absolutamente empedernida.
El viernes pasado tuve el honor, privelegio o suerte, como quieran llamarlo, junto con 50 mil personas mas (aproximadamente) de formar parte del inframundo ( Sepa el lector que el traer este concepto mitológico solo refiere a cuestiones visuales, trate de recrear la imagen del inframundo de Hades.. los ríos de cuerpos) y, a la vez, de una de las experiencias mas vivídas. Aquellos que tuvimos la oportunidad de ir, revivimos en el Estadio Monumental todos esos sentimientos que experimentamos algun vez al escuchar Metallica.
Tengo que reconocer que tenía cierta preocupación por la lista de temas antes de que empezará el Show. Preocupación vana, ya que los cuatro jinetes decidieron tocar temas muy apropiados para la ocasión: Fue una lista muy interesante con mucho de los viejo y poco de lo nuevo.
Estaba con mi buena amiga Gabriela a la espera del Comienzo. Estabamos en lo que yo decidí bautizar "la valla de los pobres"( que era una valla que dividía campo en dos, obstruyendo el paso libre del público a lo largo del campo), hasta que me enteré que no era de los pobres si no de los pelotudos que no sabían que había manera de cruzarla por el costado, en fin.
¿Cómo describir el momento en que de repente sonaron los primeros acordes y encima darme cuenta que estaban abriendo con el letal Creeping Death? Ya estabamos jugados, a penas pude divisar al James de dos centimentros ( una medida que sin duda le queda corta, incluso su medida real le queda corta). La piel, de gallina. El público, enardecido. ¿Ahora entienden de esto que les decía de revivir emociones? Imaginate sus seguidores mas antigüos (sin animos de recordarles los años que tienen.. ) volver a ver creeping death como en 1993. No sé, imagino que debe ser una experiencia impresionante...
Y la cosa se puso mejor, cuando empezó a sonar el inconfundifle riff de Ride de lightning, uno de los temas que yo mas esperaba... lo gracioso de ese tema es que con mi amiga nos separamos y reencontramos varias veces y cada vez que la veía le decía "no lo puedo creer". Cuando llego el SOLO de Kirk Hammet, sentí que ya no necesitaba nada de este vil mundo (ahora que lo pienso en frío me doy cuenta de que todavía tengo algunas pretenciones más antes de mi muerte, pero en el momento lo sentí así). Lo unico que atine a hacer en ese momento fue escuchar con atención y mirar a las pantallas gigantes. Tenía la boca tapada con alguna de mis manos (calculo que la derecha) y los ojos inundados en lágrimas.
Le siguió Fuel ( a partir de este momento empiezo a revisar la lista de temas por Google), ya veníamos extasiados con semejante apertura que dieron. Y si bien Fuel ya forma parte de la "época enemiga" para muchos, no deja de movernos la peluca. Además hay que admitirlo, es un tema tribunero que invita al público a formar parte del Show; allí es donde, en mi opinión, radica el éxito de show, cuando la banda se involucra con sus fanáticos y viceversa.
Creo que para este momento, la banda se toma el primer respiro para pedir disculpa al público argentino por su auscencia en el 2003. Lo cierto es que ya esta altura del recital, estos ultimos ya parecian estar libres del resentimiento ( sí, me estoy excluyendo... la realidad es que Metallica me dió tantas alegrías y me abrió tantos caminos que aquel disgusto no llega ni cerca a cambiar lo que esta gran banda significaba en ese momento y significa para mí, se termino el "cursi moment"). No obstante fue muy significativo el hecho de que se hayan tomado la molestia de pedir disculpas.
"¿Quieren escuchar algo de KILL´EM ALL?" dijo el carismático lider de Metallica James Hetfield. ¡¡Pero cómo no!!!!!!! Era oficial, los Four Horsemen habían copado el estadio Monumental, era suyo. Venían con la propuesta de destrozarlo, y así fue ( aunque lo planteo de una manera muy metáforica, algo se debe haber destrozado...). Para apaciguar las aguas y a la vez emocianarlas... Hetfield se calzó la acústica, esta vez era el turno de Fade to Black. No sabría cómo describirte ese momento. Fue único. Kirk Hammet Sigue demostrando lo indiscutiblemente talentoso que es. Se me erizo hasta el último pelo del culo. Fue brillante.
A continuación, presentaron That was just your life y The end of the line de su último trabajo Death Magnetic , que fueron muy bien recibidas por la gente. Antes de seguir con el repertorio "deathmagnetiquense", los jinetes hicieron una breve pasada por el Album negro que mas tarde retomarían: la canción fue Sad But True, casualmente ( y no sé hasta que punto) fue en esa canción que me dí cuenta de que mi mochila estaba rota; había perdido toda mi plata, mis llaves y mi delineador, "triste pero cierto": no tengo cómo maquillarme. Tuve dos temas mas de Death magnetic que no tenía escuchados como para que se me pase el enojo; estaba enojada porque estaba enojada... me decía a mi misma "BOLUDA, ESTAS VIENDO A METALLICA, DEJATE DE JODER". Los que estaban alrededor mio tampoco parecían conocer las canciones... porque nadie las cantaba.
Y entonces One sonó, mi cabeza volvió a tomar el lugar que le correspondía. Vaya a saber uno cuantas voces cantaron "Hold my breath as i wish for death.. Oh please god, help me", escucharlas fue algo impagable. Muy brutal, sin lugar a dudas.
Siguiendo con la adrenalina de One, otro clásico sonó... uno de los clásicos más violentos y con más sentimiento que escuché... una canción que claramente despliega grandeza... homónimo al gran disco de Metallica.. MASTER OF PUPPETS. Lo viví de la misma manera que Ride de lightning, me recordé escuchandolos por primera vez y añorando el día en que pudiese verlos tocando esos temas en vivo. Y se me cumplió "sueño pendejo que tengo de ayer".
Al terminar esa canción, un gordito simpaticón ( y muy Violin) me invitó a poner su cabeza entre mis piernas (qué obseno suena) y a la vez sentarme en sus hombros. Allí estaban las cuatro bolas de talento (tendré algunas diferencias con el petiso circence, como leí por ahi haciendo referencia a Lars Ulrich, pero es innegable que los cuatro son excelentes en lo que hacen), las veía directo y no a través de las pantallas gigantes. Empezó a sonar Battery. Ahí estaba yo, navegando en el rio de los muertos, completamente entregada a las circunstancias. La imagen que presencie fue irrepetible. El público extasiado, iracundo(porque el tema asi lo quería) y a la vez feliz. La verdad que por momentos la vista se me iba del escenario y se dirigía al público para contemplarlos con admiración y orgullo, sabiendo que yo también estaba siendo parte de eso.
Le siguió una de las mejores baladas del heavy metal, Nothing else matters luego de un emocionante solo de la mano de Kirk Hammet. Fue muy emotivo que tocaran esa canción. Mas de uno tiramos la chancleta, a la mierda con la virilidad metalera(aunque yo soy mujer...pero que se yo), y dispusimos a regalar las clásicas lágrimas de felicidad.
Empezó a sonar Enter Sandman, una vez mas arriba gracias al gordito violin. El Estadio era el infierno mismo: el fuego, la pirotecnia, el público endemoniado, el humo y ellos, claro, hechos unas fieras. Muy bestial.
Después del Infierno se vino el bailongo, un muy bien logrado cover de Queen: Stone Cold crazy, que con mi amiga bailamos a morir, obviamente no desplegamos al máximo nuestros dotes en danza pero si hubiesemos tenido espacio seguro lo hacíamos.
Y llego el emotivo cierre: ya estabamos cansados pero dispuestos a salir a la guerra. Ese era nuestro campo de batalla, no había otro sitio donde prefiriesemos estar. Sonaron entonces el violento Fight fire with fire ( yo creí que era fighting with fire) y el brutal himno thrashero Seek and destroy.
Metallica se despidió con la promesa de un nuevo encuentro.
Sin llaves, sin documento y sin plata... pero feliz.
El Sábado me puse religiosa: llevé mi remera de Metallica puesta todo el día. Como para hacer mas literal el hecho de que...yo me pongo su remera, la de Metallica; y es un orgullo proclamarme su fanática absolutamente empedernida.
martes, 5 de enero de 2010
Soy una mujer de mierda
Me quede dormida y me vino...
esto es ser mujer...también.
Loca de Mierda
En una charla muy profunda con mi mamá, ella me pregunto si estaba conforme con mi condición de mujer o si hubiese preferido ser Hombre. La respuesta fue muy simple " me gusta ser mujer, aunque me hubiese gustado poder tener barba y no unos bigotes pedorros que no me sirven para nada... y que de hecho son esteticamente espantosos".
Unos minutos después, La vengativa se encontraba sumida en su mente reflexionando si verdaderamente le gustaba ser mujer. Se cuestionó. Si tanto le gustaba ser mujer tenía que darse los motivos a sí misma...para justificarse. A pesar de buscar los aspectos positivos... lo que llegaron con mas inmediatez fueron los negativos... paradójico.
El único motivo que podría ser y que, de hecho, yo no encuentro como válido, es que, justamente, no me hubiese gustado ser hombre, pero qué se yo cómo es ser un hombre ya que todo es prejuicio, uno nunca entiende la vivencia del otro hasta que tiene la oportunidad de verla de cerca , en términos muy íntimos. Y no hay manera alguna de que yo entienda lo que implica ser un hombre y viceversa; es mas, no creo que ni un transformista lo logre.
Por todas esas razones, opto por hablar sobre lo relativo a la mujer. E incluso, queridos lectores, me atrevo a decir que siendo mujer siento que estoy entrando en un territorio MUY enemigo. La verdad es que no quiero hacer otra cosa mas que quejarme. Querría empezar por hacer una breve reseña sobre lo femino ¿en qué consiste ser femenina? Los términos "Mujer" y "femeneidad" parecen ser inherentes, por eso sugiero encarar esto que por su puesto es absolutamente subjetivo, cómo para cuestionar de alguna manera dicho cliché.
Primero, lo estético: es fundamental que una mujer sea coqueta, prolija ( limpia, peinada, depilada, perfumada)... sea siempre "beella, bella". Digamos que de repente no tengo ganas de depilarme ¿acaso no puedo andar libre con mis pelos? No, claro que no. Estamos incluso obligadas a preveer cualquier situación...¿ Cómo no te depilaste si sabías que hoy lo veías a tu novio?o ¿Cómo no te depilaste si sabías que hoy iba a hacer calor? Hoy me la agarre con la depilación. Lo que pasa es que ando notando una psicosis general en las mujeres ( y me incluyo) con los pelos. Mujeres que se depilan todas las semanas...Mujeres que se someten a las mangas y pantalones largos en pleno verano por tener pelos ¡¡ Reaccionemos!!¿ Cómo es posible que se rechace algo tan natural como el pelo?
Y pobre de la que se olvida del día que le viene; yo por ejemplo me entero que me viene cuando me viene. Digo, ya bastante molesto es el hecho de que me venga como para además sumarle la tarea de ir llevando el psicotico registro de cuando me va venir y por consiguiente cuando es que tengo que llevar toallitas/tampones conmigo en la mochila.
No obstante a todas mi quejas, una buena mujer sabe cuando debe depilarse ( o sea siempre), sabe con exactitud el día que le va a venir y por eso le gana de mano a la naturaleza usando toallitas con una semana de anticipación ( a menos que la naturaleza la cague con un retraso no esperado.. AAH TE CACHE). Sabe que la única manera de estar prolija durante un día de trabajo o estudio es llevarse en la carterita: el peine, el desmaquillante y alguna que otra boludes mas...
Lo segundo refiere a lo que una mujer femenina debe pensar/decir: Pensar en cómo ser hermosa. No decir cómo es que logra estar hermosa, a menos que sea deuna manera muy digna como una dieta asistida por Ravena. La mujer femenina es reservada: no habla de los pedos que se tira, no habla de posible infidelidades, no habla de fantasías . NO ES DIGNO: La mujer femenina niega por completo a la naturaleza, conclusión. La mujer femenina es completamente ajena a la política.
Entonces, como dice la loca de mierda"¿Qué sentido tiene que piense como una mujer?". Un interrogante muy interesante. Digo, bajo esas condiciones me parece que el sentido de ser mujer pierde forma y,paradójicamente, sentido.
Tercero: una mujer femenina siempre sabe sabe cual es su lugar en una relación amorosa, en una relación familiar, o de trabajo. Es fundamental y es parte de la lección de la vida de una mujer femenina: tener en claro que nunca va a estar a la misma altura de un hombre. Pues justamente para alcanzar dicho nivel debe abandonar su condición de femenina, por una actitud mas agresiva y competitiva que por su puesto a los hombres inhibe. Bajo ningun concepto una mujer femenina inhibe a un hombre. Una mujer femenina solo trabaja para convertirse en madre, porque una mujer femenina proyecta familia. No se le vaya ocurrir dedicarse solo a lo profesional. Porque la mujer es madre.
De la femeneidad y del recurrente cliché Mujer-madre, se desprenden otras "obligaciones" para terminar de ser una mujer. Un arduo entrenamiento por parte de las mujeres-madres femeninas a sus hijas futuras mujeres-madres femeninas: mujeres que sepan cocinar, mujeres que sepan limpiar, mujeres que practicamente entreguen sus vidas a sus familias. Por suerte, ya no se trata de un modelo tan exigente como hace medio siglo atrás. Pero el modelo es el mismo. Si necesitan algún argumento para que los logre convencer bastará con prender la televisión 5 minutos: la publicidad es quizás el ejemplo más adecuado:justamente porque todas apuntan a este modelo de mujer y tratan de fortalecerlo.
Me parece que estabamos errados al pensar la femeneidad como un concepto relativo a la mujer.
Quizas deberíamos redefinir el concepto de femeneidad, que sea mas realista, se adecúe al modelo de mujer que se viene reivindicando hace tiempo. De lo contrario, muchas de nosotras estamos fuera de la femeneidad.
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