(Doble) Discurso de Obama en relación al Asesinato de Osama Bin Laden

Buenas noches. Esta noche puedo anunciar al pueblo estadounidense y al mundo que Estados Unidos ha dirigido una operación que ha causado la muerte de Osama bin Laden, el líder de Al Qaeda, y el terrorista responsable del asesinato de miles de hombres inocentes, mujeres y niños.

Querido Obamita, te voy a contar un cuento... "Había una vez un país que se llama Estados Unidos que estaba muy, muy preocupado por el Avance del Comunismo. Entonces le tiraron unas Monedotas a unos musulmanes un poco extremistas para que se encarguen de derrocar al Gobierno Afghano que la URSS apoyaba. Entre estos Musulmanes, había un morochito barbudo, de una familia de "bien" que se llamaba Osama Bin Laden ¡Epa, no te la veías venir eh! Estados Unidos se encargó de que este grupito de Fanáticos ( que vamos a llamar muyajedines) tuviese todo, todo lo que necesitase para sacar a la URSS de Afghanistán. A simple vista parecía una buena inversión, la URSS fue derrotada. A la vez, La familia Bush ( no sé si te suena)mantenía una estrecha y muy conveniente relación comercial con la Familia Bin Laden. Eran buenos amigotes. Después se pudrió, se ve....
Querido Obamita, te voy a contar ahora una anécdota un poco más reciente... Sabías que en Libia todos los días son "asesinados miles de hombres inocentes, mujeres y niños" por varios países, entre ellos ... LOS ESTADOS UNIDOS. Debés estar muy sorprendido¿no?

Hace casi 10 años que un luminoso día de septiembre se vio ensombrecido por el peor atentado contra el pueblo estadounidense de nuestra Historia. Las imágenes del 11-S son parte de nuestra memoria nacional: aviones secuestrados cortando un cielo sin nubes de septiembre, las Torres Gemelas desplomándose, humo negro en el Pentágono, los restos del vuelo 93 en Shanksville, Pensilvania, donde la actuación de heroicos ciudadanos evitó más dolor y destrucción.

Sí, es verdad. Jorge Caminante Arbusto fue el primero en actuar heroicamente... Cuando tenés razón, tenés razón, Oba!

Y sin embargo, sabemos que las peores imágenes son aquéllas que el mundo no vio. La silla vacía en la mesa a la hora del almuerzo. Niños que se vieron obligados a crecer sin su padre o su madre. Padres que nunca disfrutarán el abrazo de sus hijos. Cerca de 3.000 ciudadanos nos fueron arrebatados, dejando un vacío en nuestros corazones.

¡Mirá vos! Y Con respeto a esas familias, Vos sabías que gracias a la Magnifica( y super efectiva) colaboración de TU país ... Medio Oriente entero, Latinoamerica ... Cuenta con Millones y millones de Ciudadanos arrebatados, No sé te cuento... si querés te paso las cifras.

El 11 de septiembre de 2001, en nuestro tiempo de dolor, el pueblo estadounidense se unió. Ofrecimos una mano a nuestros vecinos, y a los heridos, nuestra sangre. Reafirmamos nuestros lazos en común, y nuestro amor por la comunidad y el país. Ese día, sin importar de dónde veníamos, a qué dios orábamos, o de qué raza o grupo étnico éramos, nos unimos como una familia americana.

Che... Mirá que las de Walt Disney eran películas... no es de verdad.

Estábamos juntos también en nuestra determinación de proteger a nuestra nación y de llevar ante la justicia a los que cometieron este brutal ataque. Pronto supimos que los ataques del 11-S fueron perpetrados por Al Qaeda -una organización encabezada por Osama bin Laden, quien había declarado abiertamente la guerra a Estados Unidos y se había comprometido a matar inocentes en nuestro país y en todo el mundo. Y así fuimos a la guerra contra Al Qaeda, para proteger a nuestros ciudadanos, nuestros amigos y nuestros aliados.

Sí, es claro que siempre protegieron a su nación y sus intereses... Iguaal no fueron muy efectivos con su determinación " de llevar ante la justcia a los que cometieron este brutal ataque"... Digo que yo Sepa Bin Laden no llego a Tribunales

En los últimos 10 años, gracias al incansable y heroico trabajo de nuestro ejército y nuestros expertos en contraterrorismo, logramos grandes avances. Desbaratamos atentados terroristas y fortalecimos nuestra defensa. En Afganistán, derrocamos al Gobierno talibán, que dio apoyo y un refugio seguro a Bin Laden. Y en todo el mundo, trabajamos con nuestros amigos y aliados para capturar o matar a decenas de terroristas de Al Qaeda, entre ellos varios de los que tomaron parte en el complot del 11-S.

El gobierno Talibán es tu hijo Malcriado, hacete cargo Mala Madre...


El Repulsivo discurso que dio el incompetente e impresentable Presidente de los "Estados Unidos de América". Por favor, no se me malinterprete... No defiendo bajo ningún punto a Osama Bin Laden y su Clan de Mafiosos. Pero quiero Resaltar con RESALTADOR AMARILLO que los ESTADOS UNIDOS todavía tiene el Tupé de hablar sobre los Derechos Humanos cuando es el Principal Genocida del Mundo. "Siempre fue así, siempre hizo lo que quiso" me dijo hoy mi viejo. El adormecimiento mundial me da ganas de llorar... cómo es posible que no sólo se acepte sino también que se aplauda semejante atrocidad? AVIVE EL SESO, escribió Jorge Manrique una vez. Hagamos que "deje de ser así, que deje de hacer lo que quiere".

Cuestionar al "Miedo" - Parte I

Miedo ¿Qué es? No sé pero no sirve para nada. No obstante hoy le voy a dedicar un Post. No porque sea importante, sino todo lo contrario: porque no lo es y, sin embargo, nos aprisiona, nos domina.
Una de esas personas locas que uno conoce en esta vida pañuelesca, impredecible y fugaz me recomendó una vez que escriba "Miedo". “Escribila y dominala vos a ella” me dijo. Hoy, largos meses después de recibir ese curioso consejo, decidí escribir (sobre) "el miedo" (además que me da mucha pena dejar a mi Buen amigo Blog en banda. Aunque mas vale dejarlo en banda a llenarlo de caca y robarle su dignidad ... ¿Estoy escribiendo caca? ¿Perdí criterio? ¿Tengo miedo a escribir caca, perder el criterio y, por tanto, publicar caca? NOTTTTT!...claramente).


¿Qué es el miedo?


MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO MIEDO

Es una palabra grave.


Sin embargo, esa persona se equivocó al decirme que la domine. Dominar a la nada es casi que excesivo (pensando como un Dominador adicto, "Hola, soy tan adicto a la dominación que domino hasta a la Nada"). La dominación no me cabe, es "asquerosa y huele muy mal".

Crónica de un trámite

Agradecimientos a Gabriela


Año 2010. Noviembre. Avenida Antártida Argentina 1355. Las numeraciones están incorrectas, por eso llegar resulta algo problemático. Es un edificio antiquísimo y en mal estado pero con una historia muy importante. Es la Dirección Nacional de Migraciones, lo que alguna vez fue el Hotel de Inmigrantes; el que recibió miles y miles de inmigrantes europeos a fines del Siglo XIX y a principios del Siglo XX. En la actualidad, recibe centenares de inmigrantes (de países limítrofes, la mayoría) para la tramitación de la documentación que haga falta para poder vivir en la Argentina.
El edificio está vallado por innumerable cantidad de personas. Todas desorientadas y sin saber ni a dónde ir, ni qué hacer. Se preguntan entre sí “¿Esta es la cola para el DNI?”, “¿Aquí se hace el Certificado de Residencia Precaria?”, “¿dónde se saca turno?”. Sostienen carpetitas, folios, papeles sueltos. Entre esta multitud, hay una mujer de rasgos distintivamente originarios: piel marrón, ojos bien oscuros y melancólicos, pómulos prominentes. Su cabello, negro y espeso, sujetado en una prolijísima trenza. Tiene dos bebés: uno dentro de su vientre, a punto de nacer, y el otro, un niño, en uno de sus brazos. Está sola. Con una calma que sorprende, se dirige hacia uno de los hombres con uniformes color caqui y marrón, y le pregunta hacia donde tiene que ir para tramitar el DNI. El hombre con la inscripción de “Seguridad” le indica con voz nasal y un tanto chillona “tenés que volver a la calle, caminar hacia la derecha, vas a ver un pasillo a tu derecha, doblas, caminas hasta el fondo y te vas a encontrar con el Pabellón 6”. Si se presta algo de atención, es posible ver a “los de Seguridad” en cada puerta del lugar. Es claro que tienen diversas funciones en la Dirección.: leen el Diario, miran el techo como imaginando un “mejor lugar” donde estar, también charlan entre ellos, se ríen. Y además, responden las dudas de las personas y vigilan las entradas.
La mujer-madre sigue las indicaciones que el hombre le dio, camina con mucha tranquilidad y armonía considerando todo el peso que lleva encima. Finalmente llega al Pabellón 6: es un galpón gigante. De paredes blancas, recién pintadas. Contorneándolas, se disponen los cubículos donde trabajan los funcionarios (mayormente funcionarias) que están a cargo de llevar adelante todos los trámites (de las personas interesadas). Este es más silencioso que el Pabellón principal. La mujer que parece aborigen consigue un asiento que no merece ser llamado así porque, como la mayoría de ellos, está en pésimas condiciones. Acomoda a su bebé en los hombros de manera tal que sus manos queden libres para buscar los papeles que deberá presentar para el trámite. El bebé con sus ojos negros mira alrededor. Una mujer de origen oriental, cuyos rasgos se suelen considerar “chinos”, le sonríe y hace morisquetas. El bebé sonríe y sigue mirando a su alrededor. Habrá 200 personas en el lugar, además de todas las personas que trabajan allí. El de Seguridad indica a las personas que entran al Galpón donde sacar turno. Los asientos están dispuestos en dirección al marcador de números: una especie de pizarra eléctrica color negro que marca los números de los turnos en color rojo. 97, 98… 99… 100… 101… 102… 103… 104… 105… 106… 107… 108… 109…110… 111… 112… 113… 114… 115… 116… 117… 118… 119… 120… 121… 122… 123… 124… 125… 126… 127… 128… 129… 130… 131…
132, al fin. Es el turno de la mujer que nos interesa, quien con mucho esfuerzo se dirige al cubículo donde la esperan para tramitar la documentación que ella necesita. La atiende una chica de unos 25 años, rubia de cabello lacio hasta los hombros, ojos oscuros y delicadamente delineados con marrón. Tiene un delicado collar de perlas que decora el Uniforme que les da el Gobierno: una camisa blanca entallada al cuerpo y una falda azul, también entallada, larga hasta las rodillas.
¬“Boliviana” responde cuando preguntan su nacionalidad. Soltera, vive en Quilmes, es desocupada. Edad, 24 años.
 Sentate en esa silla  ordena la rubia amablemente mientras señala un asiento que está más alejado, prosigue  mira mi mano  extiende su brazo derecho. Con una cámara digital le toma una foto. La mujer originaria se vuelve a sentar en la silla más próxima a la funcionaria. Ésta última le alcanza un artefacto con forma de prisma negro y ultra tecnológico, y le pide que firme allí con un palito de plástico. La mujer- madre obedece, aunque no parece entender qué es lo que está haciendo. Resulta que allí cuentan con la última tecnología para realizar (y facilitar) los trámites; “ahora es todo digital” dice la funcionaria rubia, con tono de publicidad de productos de limpieza.
 Listo. Ahora tenés que pagar, allá en la caja (señalando un cubículo en el otro extremo de donde ellas están que dice “Caja”). Son 35 pesos. Después volvé y te devuelvo tus papeles  dijo la rubia con frescura.
 No me dijeron nada de pagar cuando saqué el turno¬  dice la mujer tratando de disimular la desesperación.
 Pero ¿no tenés 35 pesos?  pregunta la joven funcionaria inocentemente  Lo que pasa es que si no pagas ahora, vas a tener que volver a sacar el turno, esperar y hacer el trámite, todo de nuevo  agrega como tratando de convencerla de pagar  me parece raro que no te lo hayan dicho, no te habrás dado cuenta.
 Es que no tengo ese dinero, nadie me avisó, no puedo… ¿No hay forma de…? ¿Puedo hablar con alguien a cargo?  la mujer madre evidencia nervios y rabia al hablar, su voz tiembla. El bebé en sus brazos le toquetea la cara como tratando de descifrarla y entenderla.
 Voy a hablar con mi superior  responde la rubia que se levanta y camina hacia al fondo. Habla con una vieja regordeta maquillada en exceso, que antes de que la rubia se le acercase hablaba por teléfono. Esta ultima niega con la cabeza y le dice algo más que no se alcanza a escuchar. Mirando hacia abajo, la rubia vuelve  No hay nada que yo pueda hacer por usted, disculpe  dice mientras le devuelve los papeles Ahora tengo que seguir atendiendo a la gente.
La Mujer Boliviana con aún mas esfuerzo, como si ahora además cargase un bolso mucho mas pesado, se levanta sin quejarse pero con indignación. Se dirige hacia otro asiento cerca de la salida del Pabellón 6. Allí se sienta. Sin hacer ni decir nada. Su bebé vuelve a toquetearle la cara. 143… 144… 145…146… 147… 148… 149… 150… 151…

La intriga

Dedicado a Siggy Freud


La otra noche soñé con vos.
Habías venido a conocer mi casa. Había pasado un tiempo desde la última vez que nos vimos. No te esperaba pero me alegro verte. La casa estaba a oscuras, no sé porqué. Pero el velador que uso para estudiar estaba prendido. Me encanta la luz que emana. Me hace sentir bien. Te sentaste en mi cama.
Un suave rayo de luz vislumbró tu cara. Te miré. Eras diferente. Ya no tenías pelo en la cabeza. Y tus cejas oscuras ya no estaban. Me costaba reconocerte. “Estoy muy bien” dijiste con esa sonrisota tuya e hiciste un chiste con el canto de las chicharras. Muy bobo pero nos reímos. En ese momento, se me fueron las dudas... Eras vos.
Y entonces algo pasó, dijiste algo que me enfureció. La habitación pareció enfriarse. Las chicharras dejaron de cantar. Te ofendiste y te escondiste en mi cama. Cubriste todo tu cuerpo con mis frazadas. Me dijiste que era una pelotuda (Vos no sos así).
Tu mamá entró al cuarto ( estas son las cosas que me encantan de los sueños: que aparecen personas de la nada). Vos sabes que no nos llegamos a conocer pero en el sueño supe que era ella. Una mujer robusta con rulos dorados, ojos oscuros y lindos como los tuyos. En sus brazos, un bebé. “No griten, lo van a despertar” dijo tu mamá con suavidad. Entonces te levantaste y sin decir nada, ni siquiera mirarme, te fuiste de mi casa, tu mamá te siguió. Desaparecieron juntos en la oscuridad.

Atónita.

¿Qué habrá sido lo que dijiste y que yo no pude entender?

Cambalache Subterráneo

El sujeto de grandes bigotes y pelo canoso bajó desanimado esas ventosas escaleras una vez más. Hace casi ocho años trabajaba vendiéndole pasajes a infinidad de personas que circulaban por debajo de la Ciudad de Buenos Aires. Ya estaba cansado y se sentía miserable pero no tenía alternativa. Los platos hay que llenarlos. Las cuentas hay que pagarlas. Las deudas. Las deudas que te consumen la vida, también hay que pagarlas. ¿Qué es el Sol? Hace rato no veía su brillante luz de mediodía. Sí, en cambio, debía conformarse con la blanquísima luz de bajo consumo sobre sus ojos, sentado en un cuartito con una gran vidriera. Lo más cochino eran las monedas y los billetes llenos de bacterias de lugares que uno quiere ni siquiera pensar. Se sentía sucio todo el tiempo. Siempre llegaba un punto de la larga jornada que sentía sofocación, una fuerte opresión en el pecho que le pedía a gritos dar por concluida esta tortura. Eso le tocaba vivir a éste hombre todos los días.
Personas. No eran más que mounstros desquiciados para él. Como el hombre que tenía justo en frente del otro lado del vidrio. Un sujeto con aspecto severo. Su cabeza rapada. Su ceño fruncido. Su mandíbula endurecida. Once pasajes le pidió. El hombre de bigotes se tomó su tiempo para tomar el dinero, buscar el cambio y los pasajes. – Tomate tu tiempo, total tengo todo el día – dijo el sujeto de la cabeza desnuda.
El hombre de bigotes lo miró con asombro y bajo la mirada. Miró los billetes que debía darle al hombre rapado. Eran varios billetes de diez, varios de dos y mas monedas lo que debía darle como vuelto. Se apartó uno de diez y uno dos. Y le dio el resto del vuelto.
– Apúrese que el próximo tren llega en 2 minutos – le dijo al hombre de aspecto temible que se marchó en cuanto terminó de agarrar el dinero que olvidó controlar.
Usó uno de sus once pasajes y atravesó apurado el molinete metálico. Bajó la escalera mecánica esquivando a todo quien estuviese en ella. Llego al andén subterráneo con aire de superioridad pues creía ser el único portador de la Gran Verdad: el tren llegaría en menos de dos minutos y él lo sabía, a diferencia de todo el resto. Se asomó a mirar el oscuro y gran portal por donde llegaría el tren que lo llevaría a destino; no había señales de su llegada. Miró su reloj de muñeca que había heredado de su abuelo el Coronel Klaus Von Osberm. Ya habían pasado más de dos minutos. En realidad ya habían pasado más de cinco minutos de espera. El hombre de cabeza rapada se sintió estafado. Comenzó a caminar en círculos mientras miraba sus botas negras recién lustradas.
La estación subterránea comenzó a vibrar. Se escuchó en todo el lugar el rugido que adelantaba la llegada del tren; que cuando por fin llegó, este hombre se las ingenió (y no tanto, pues empujó a un par de personas que estaban delante suyo) para asegurarse ése asiento vacío que había localizado desde el andén. Sonrió de manera sobradora cuando hubo cumplido su cometido de sentarse. Era el Rey. Las puertas se cerraron y el tren comenzó a andar hacia su derecha. Justo enfrente de él estaba sentada esta chica. Tendría alrededor de 20 años, era morocha y con el pelo larguísimo. De piel bien blanca, como la de una persona enferma. Tenía unas largas y estilizadas pestañas que contorneaban sus ojos negros. Sus labios gruesos estaban pintados color carmín. Brillaban. El hombre rapado la deseo. No podía dejar de mirarla. Pensaba en todas las cosas que tenía ganas de hacerle, todos los lugares que quería tocarle, besarle, morderle.
La joven notó la mirada fija del Pelado y sonrió con discreción. Ella pudo ver su reflejo en la ventana que estaba detrás del pelado. Se contempló. Comer era un mal necesario que trataba de evitar o deshacerse siempre que podía. La estúpida de su madre insistía con que tenía un problema.”La del problema es ella que está obesa” pensó con resentimiento y furia. Sin darse cuenta apretó tan fuerte la mandíbula que sintió un dolor fuerte en la cara. Se miró sus uñas que estaban perfectamente pintadas color bordeaux y sonrió, una vez mas.
Una mujer con una panza gigante y perfectamente redonda cuyo próximo destino era ser madre entró al vagón. El hombre de cabeza rapada cerró los ojos y simuló estar dormido. Distinta fue la actitud de la chica linda que con agilidad saco un libro de su bolso y se dispuso leer con mucha atención. La futura mamá se acomodó a lado de la puerta del vagón. Agarró el caño metálico que sirve para sujetar a los desafortunados que no consiguieron asiento, y miró a las personas con indignación.
Junto con la mujer embarazada entró un chico alto con una nariz roja y redonda de plástico.
–Buenos días, Señores pasajeros – comenzó diciendo el malabarista – Tengo el honor de presentarles el “Show de mis Pelotas”… las de plástico, las otras sólo se las muestro a mi mujer – dijo riéndose de su propio chiste. Sacó de su mochila tejida alrededor de cinco pelotitas de distintos colores – Empezamo’…– Comenzó a hacer un sorprendente juego de malabarismo. Las pelotitas perfectamente redondas volaban de un lado a otro. Arriba, derecha, abajo,izquierda, arriba. Giraban tan rápido que a penas se las podía divisar en el aire. Los pasajeros las miraron con muchísima atención.
En pleno espectáculo, el tren hizo un movimiento brusco que hizo perder al malabarista el dominio de sus pelotitas, la roja salió disparada a la cabeza del hombre de la cabeza rapada que seguía haciéndose el dormido. Éste se puso loco de ira. Con fuerza le lanzó la pelotita a la cabeza del malabarista desconcertado. Ésta a penas le rozó su cabeza y rebotó directamente en el techo cayendo en el piso a centímetros de la embarazada.
El hombre rapado se paró.
– Payaso hijo de puta ¿por qué no te pones a laburar como la gente y dejas de romper las pelotas? – gritó y se le acercó a pasos agigantados. Lo empujó con fuerza –Tomátelas, pelotudo, tomátelas – El malabarista reaccionó de inmediato tirándole las pelotas, una por una, a la cabeza brillante del Pelado. – ¿Qué te pasa pelotudo? ¿Vos te pensás que así me vas a asustar hijo de puta?– El pelado se cubría su brillante calvicie con el brazo derecho. En la primera estación que pudo, la embarazada se bajó. Escapando.
Se sentó en el asiento que estaba en el andén. Amargura. Unas espesas lágrimas cayeron de sus ojos. Se abrazó el vientre como si así lograse protegerlo de todo el mundo y lanzó un alarido de angustia. Todo su cuerpo se retrajo. Y lloró hasta que se quedó sin lágrimas. Los trenes pasaban, las personas circulaban. Ella tenía las manos completamente mojadas. Se las secó con la falda floreada que llevaba puesta. Con algo de esfuerzo, se levantó y enfiló hacia la superficie. Desde abajo ya podía ver la luz asomarse. Se acomodó en la escalera mecánica que la alcanzó a la superficie. La luz del Sol le acarició la cara.

El retrosexo: un juego de victimas y victimarios

Contextualización
Sábado por la noche. Ebria y sola. Tuve una reunion con las "Gentes" ( como dicen todas las traducciones de los textos que leo para la facultad; cosas que te hacen dudar... si te educan o te deseducan) pero debido al evidente envejecimiento de los chamigos estoy "ebria y sola"( entre comillas, porque casi que parece un cliché) hace un rato ( y recién son las 3.30).

Dedicatorias
Hay tres personas puntuales a las que les dedico esta... subida? Cuya mención es innecesaria, en parte porque las excracho, y en parte porque... Bleh, a Ustedes no les importa Eso, sino lo que está por venir. Asi que a Ustedes; y también para todos los que por las noches se sienten solos, a los que extrañan a su Exs pero saben que volver no es conveniente, a los que extrañan a sus Ex y en efecto los llaman y se mandan lo que en mi libro se llama un Retrosexo...

Definición
Retrosexo es cogerte a Tu ex, por ser la única persona con la que estarías, "mas vale malo conocido, que bueno por conocer" dice el dicho (Redundancia, Redundancia). Digamos, te la podes seguir pasando bomba pero no deja de ser un Retroceso, por algo ya no estás con esa persona. En términos mas criollos, el retrosexo es producto de "pensar con el culo"(e incluso en terminos aun mas criollos, pensar con la pija o la concha... Me sorprende el grado de vulgaridad al que estoy llegando). Tomandote dos minutos de tu vida para ser racional(haciendo honores al Gran Aristoteles) y con un cafecito en mano, te das cuenta que es para problemas porque inevitablemente siempre hay sentimientos de por medio y de una forma u otra uno va a salir herido. Yo, por ejemplo, con el grado de ebriedad que tengo encima (uno no muy elevado pero de todas maneras peligroso) y tras que mi hemisferio de la racionalidad y de "lo correcto" esta dañado, soy una potencial Victimaria en el Juego del Retrosexo. En estos momentos lo ideal sería un baño de agua fria(tan fria, que duela), no tener crédito en el celular, y que pasen una buena pelicula en Disney Channel. "Mami!¿Donde estás cuando te necesito?"
En fin, no hay agua lo suficientemente fría, no hay Disney Channel, Hay crédito. Es inevitable tirar el anzuelo... Y ahi estás... Recibiendo un rato después el mensaje de vuelta del Pescadito que quedó atrapado. Pero es una situación que sin duda amerita al análisis.
a) O bien, sos un Victimario: siguiendo con la metafora, te comes al pescadito y dejás los huesitos.
b) O bien se da vuelta la tortilla: Es uno/a la victima. Resultó ser un Tiburón que te come a vos, pescador, y deja tus huesitos sin nada de carne.
c)O bien... es un Sireno/a: Y bue.... digamos que todos cogieron felices por siempre.

A modo de Conclusión: Retrosexo, en sí tiene la palabra Retro, lo retro no está bueno (según mi papá) asi que de acuerdo a MI PAPA, es altamente reprobable. Aunque yo que sé, coger escuchando a Palito Ortega en una habitación ambientada de los 70s debe tener algo de mágico.
Seguimos. A nadie le gusta "Retroceder". Como palabra y como acción tiene fuerte connotación negativa.
Nosé. Hagan lo que quieran.



COMENTARIOS:
ESTE COSO FUE ESCRITO EN DOS PARTES, ESTANDO EBRIA Y ESTANDO SOBRIA.
NOTESE EL GRADO DE OBSENIDAD QUE ALCANZÓ MI BLOG.
NOTESE TAMBIEN EL USO Y ABUSO DE PARENTESIS

En el Ala optimista de la cuestión

El miércoles por la noche me fui a dormir completamente indignada, frustrada. Un asco. Sabrán Uds. ( o tranquilamente no) yo soy del ala optimista de la Revolución. Estoy convencida de que la Intifada es casi tangible, que la voy a vivir, la voy a protagonizar junto millones y millones de personas más (quizás me zarpo en optimista, pero es mejor que la frustración te carcoma vivo, pienso).
En fin, me fui a dormir mal. Contextualizandote, porque puede que no te acuerdes... ese dia fue el dia que se debatió por el Matrimonio entre personas del mismo sexo en Senadores( y también los Glaciares, en Diputados). Contextualizandote aún mas, veintisiete fueron la cantidad de votos en contra al proyecto. Veintisiete discursos absolutamente discriminadores, absolutamente retrogrados, absolutamente asco. Yo no miento cuando digo que me daban ganas de estallar en llanto. Me resulta sorprendentes que no les haya dado vergüenza pronunciar esos 27 argumentos. Me resulta sorprendente también el fervor Cristiano. Esto último ya sé que es una cosa mia, pero no hay manera de que mi cabeza pueda asimiliar ese orgullo cristiano y esa locura por la Iglesia. Me considero una persona bastante comprensiva... Pero esa cultura es tan ajena a mí que es como si me hablasen de caca incolora e inolora. No hay manera de que me pueda sensibilizar para comprenderlo.
El jueves enterarme que salimos victoriosos (me involucré con la causa) fue taaaaaan satisfactorio. Aunque es ciertamente preocupante, porque la diferencia en los votos fue mínima y fueron zarpadas las campañas que se hicieron en contra*. Con lo cual, queda clarisimo que la lucha por la igualdad entre los Seres humanos sigue. Es intolerable esa violencia, esa manera de pensar.
Pero no puedo dejar de reconocer que es un tremendo avance terminos Cívicos, al menos. Tampoco puedo dejar de reconocer que soy autoritaria y todos los que estén en contra del Matrimonio Gay me parecen unos pelotudos de primerisima calidad a quienes de todo corazón como dice mi amigo Sebi "les deseo cerebro".

*En San Isidro, los colegios católicos les asignaron a sus alumnos algunas tareas extracurriculares: asistir obligatoriamente a las marchas(obviamente a quien no asistía era reprimido con las asistencias), repartir volantes en contra el proyecto, pararse en los semaforos pasando pancartas también en contra el proyecto. Impactante.